Eugenio tiene amigos felinos cuya opinión es de plena confianza. De los que lo que ellos digan va a Misa. Es el caso de Pepeba, gato sereno, sabio de noble estirpe. Cuando esta mañana Eugenio recibió el email que a continuación se reproduce de manera íntegra, con sólo ver el remitente supo que se trataba de algo importante. Pepeba no habla tonterías. Pepeba es defensor de la familia y los Reyes Magos. Pecado mortal para los medios modernitistas, a los que vamos a poner en su sitio en esta entrada.
"Buenos días:
Algunos ya conoceréis por la prensa la historia de Fernando Fabiani, persona hasta ahora desconocida para la mayoría y tras los acontecimientos del pasado día 28 de diciembre, donde un medio de ¿comunicación? publicó una noticia que podría catalogarse de sensacionalista, sesgada, sin documentarse acerca del caso (o lo que es peor, mostrando sólo la parte documental que le interesaba para convertir los hechos en noticia), con la única intención (a mi entender) de hacer daño a esta persona y evitar que fuese el rey Melchor en la cabalgata de Reyes Magos de Sevilla.
Tras hacerse eco de la noticia, todos los medios la publicaron en portada en sus ediciones digitales con nombres y fotos a todo color. Ahora que esta persona emite un comunicado contando la realidad de los hechos, seguramente muy pocos accederán a dicha información, porque normalmente la verdad no interesa a los medios de comunicación y porque sólo es un pequeño enlace en la edición digital de un periódico (a estas horas desconozco si en la edición escrita estará publicado el comunicado).
Quiero contribuir a difundir esta noticia y si cuando la leáis os parece injusto lo que se ha hecho con este hombre, difundirlo y no os quedéis en la indiferencia. Conozco la historia que Fernando cuenta antes de que se haya publicado, porque es familiar mío (estuvo en mi boda si alguien se acuerda) y puedo garantizar que es 100% cierta (lo del cura, las pruebas de ADN que demostraron que no era su hija y las fechas en que dejó de ver a la niña), de ahí mi indignación estos días atrás por lo que se ha hecho con este hombre.
Enlace a la noticia
Muchas gracias a todos. "
Tras terminar de leerlo, incluyendo el enlace, Eugenio asintió con semblante ceremonioso y dijo "esto pal blog, Manué". Amén.
A todo esto, el Ayuntamiento de Sevilla lo único que ha dicho al respecto ha sido: "hemos perdido la oportunidad de poner una mujer de Rey Melchor este año". Reinas Magas, lo que nos faltaba ya. "Las 3 Reinas Magas y los caramelos de los beduinos", ¿no será eso más bien el título de una película que haya visto hace poco el que ha hecho esas declaraciones? ¿le habrá traicionado el subconsciente al sujeto en cuestión?
jueves, 30 de diciembre de 2010
jueves, 23 de diciembre de 2010
Otro año más...
Feliz Navidad a los mininos y mininas amiguetes de Eugenio. Se acerca el momento de dar alegrías a esa barriguita blanca que a duras penas le cabe entre las patas al sentarse. A disfrutar de las gambas, el paté y la carne rellena, satisfecho de haber completado 2010 compartiendo algunos de sus pensamientos y vivencias en este rincón de la Red.
Aún en su lucha interna sobre si la Navidad le va o no le va, mirará en estos días hacia atrás con el orgullo de haber visto crecer, madurar, evolucionar y confirmar. 2010, un gran año. Siempre optimisita, devorador de sueños más o menos alcanzables, confía en que vendrán años mucho mejores incluso. Empezando por el 2011 que se nos viene encima.
Vamos a por él. "...otra vez el champán y las uvas y el alquitrán...Por cierto jefe, llego a la Nochebuena absolutamente saturado de comidas navideñas, déjame echar una siesta para recuperar fuerzas antes del discurso del Rey..."
Un sincero Feliz Navidad y Próspero Año 2011
domingo, 12 de diciembre de 2010
Un País de Mataos
Eugenio se refiere a España, y tambíén a Andalucía. Que si los catalanes llaman a su comunidad autónoma "país", pues nosotros también ¿por qué no? Sin aires independentistas, claro. Y aunque parezca que nada tiene que ver, porque de hecho es así, recuerdo que en mi clase de 8º EGB éramos 40 alumnos. Había tres repetidores: Isra, Yackie (no recuerdo su nombre real) y Deborah. Tres auténticos genios. En cualquiera de los cursos era así, siempre había dos, tres, cuatro repetidores. Intentaban ser guays, pero solían ser patéticos.
El otro día un titular dio mucho que pensar a Eugenio: "El 43% de los alumnos andaluces de ESO repite curso". Es decir, que en cualquier clase de la ESO casi la mitad de los alumnos ha repetido alguna vez. Así que en mi clase de 40 chavalines de 8ºEGB ahora habría 17 Isras, Yackies y Deborahs. Madre mía, 17!!!
Demoledores los resultados del informe PISA (Programa para la Evaluación Internacional de Alumnos) de países de la OCDE (Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico, del que son Estados miembros básicamente los países desarrollados). Sencillamente nuestros estudiantes son lamentables. Por consiguiente, como diría aquél, el futuro es aterrador, repleto de mataos. Ya algo comentó Eugenio sobre ellos hace tiempo en Más Derechos para el NiNi.
El problema no son sólo los Isras, Yackies y Déborahs, sino también los Borjamaris cuyas madres encuentran la justificacíón común de "mi Borjamari es muy inteligente, lo que pasa es que no le gusta estudiar. Qué le vamos a hacer. Pero bueno, que hay mucha gente que ha sido muy mal estudiante y fíjate tú ahora el dinero que tiene..." Sí, señora, si excepciones hay; pero que su hijo está llamado a ser un matao. No se trata sólo de estudiar, sino de inquietud, esfuerzo, cultura, sacrificio. Bien, su hijo no estudia, ¿tiene al menos estos otros valores? ¿No? NiNi.
Lo que nos va a deparar el futuro ya lo estamos intuyendo. Leire Pajín, Ministra. Toma ya. Tengo un amigo que siempre decía que como hicieran Ministra a Leire, él se iba a la sierra y se hacía bandolero. Leire, Ministra. No se cogió el trabuco, se ha pasado a Intereconomía. Sólo ve Intereconomía; su evangelio es El Gato al Agua. Más referencias sobre este personaje que siempre lleva la razón en Ausentes (y II) - La túnica colgada, Ese gurruño con la servilleta de papel o Salamanca-El tributo. Algún día debería publicar su teoría sobre la amenaza musulmán a España, no tiene desperdicio.
En el informe PISA queda claramente retratado el nivel en lectura, matemáticas y ciencias de nuestros estudiantes; en todos ellos muy por debajo de la media de los países de la OCDE. Hay, además, un dato para que nuestros políticos reflexionen sobre la calidad de la enseñanza pública: en España el 69,1% de los centros son públicos, la media de centros públicos en los estados miembros de la OCDE es del 83,3%. Mientras que las calificaciones de los alumnos de nuestra enseñanza pública está vergonzantemente lejos de la media de la OCDE; las de los alumnos de los centros privados españoles está sólo ligeramente por debajo de su correspondiente media, y por encima de la de centros públicos de la OCDE. Es decir, que en España la cantidad y calidad de la enseñanza pública es preocupantemente inferior a la media de los países desarrollados. Para darle una pensaita, señoritos políticos.
El otro día un titular dio mucho que pensar a Eugenio: "El 43% de los alumnos andaluces de ESO repite curso". Es decir, que en cualquier clase de la ESO casi la mitad de los alumnos ha repetido alguna vez. Así que en mi clase de 40 chavalines de 8ºEGB ahora habría 17 Isras, Yackies y Deborahs. Madre mía, 17!!!
Demoledores los resultados del informe PISA (Programa para la Evaluación Internacional de Alumnos) de países de la OCDE (Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico, del que son Estados miembros básicamente los países desarrollados). Sencillamente nuestros estudiantes son lamentables. Por consiguiente, como diría aquél, el futuro es aterrador, repleto de mataos. Ya algo comentó Eugenio sobre ellos hace tiempo en Más Derechos para el NiNi.
El problema no son sólo los Isras, Yackies y Déborahs, sino también los Borjamaris cuyas madres encuentran la justificacíón común de "mi Borjamari es muy inteligente, lo que pasa es que no le gusta estudiar. Qué le vamos a hacer. Pero bueno, que hay mucha gente que ha sido muy mal estudiante y fíjate tú ahora el dinero que tiene..." Sí, señora, si excepciones hay; pero que su hijo está llamado a ser un matao. No se trata sólo de estudiar, sino de inquietud, esfuerzo, cultura, sacrificio. Bien, su hijo no estudia, ¿tiene al menos estos otros valores? ¿No? NiNi.
Lo que nos va a deparar el futuro ya lo estamos intuyendo. Leire Pajín, Ministra. Toma ya. Tengo un amigo que siempre decía que como hicieran Ministra a Leire, él se iba a la sierra y se hacía bandolero. Leire, Ministra. No se cogió el trabuco, se ha pasado a Intereconomía. Sólo ve Intereconomía; su evangelio es El Gato al Agua. Más referencias sobre este personaje que siempre lleva la razón en Ausentes (y II) - La túnica colgada, Ese gurruño con la servilleta de papel o Salamanca-El tributo. Algún día debería publicar su teoría sobre la amenaza musulmán a España, no tiene desperdicio.
En el informe PISA queda claramente retratado el nivel en lectura, matemáticas y ciencias de nuestros estudiantes; en todos ellos muy por debajo de la media de los países de la OCDE. Hay, además, un dato para que nuestros políticos reflexionen sobre la calidad de la enseñanza pública: en España el 69,1% de los centros son públicos, la media de centros públicos en los estados miembros de la OCDE es del 83,3%. Mientras que las calificaciones de los alumnos de nuestra enseñanza pública está vergonzantemente lejos de la media de la OCDE; las de los alumnos de los centros privados españoles está sólo ligeramente por debajo de su correspondiente media, y por encima de la de centros públicos de la OCDE. Es decir, que en España la cantidad y calidad de la enseñanza pública es preocupantemente inferior a la media de los países desarrollados. Para darle una pensaita, señoritos políticos.
domingo, 5 de diciembre de 2010
Eme de Michelín
Le ha gustado a Eugenio titular con Emes. Después del despropósito relatado en la anterior entrada (Eme de Mentira), van y le dan una estrella Michelín al restaurante ubicado en tan poco recomendable hotel. ¿Pero eso cómo puede ser? ¿Pero si hasta hay quien escribió un comentario haciendo extensivo al restaurante lo patético del hotel?
Cada año es sonora noticia los restaurantes galardonados con el reconocimiento en forma de estrellitas de una marca de neumáticos de coche. ¿Enh? ¿Que un fabricante de ruedas es el que define la categoría de los restaurantes? ¿Y qué tiene que ver una cosa con la otra? Dudas, cuanto menos, bastantes razonables las de Eugenio. Encima, la dichosa estrella Michelín que le dan al restaurante del hotel modernitista le puede restar credibilidad a su Eme de Mentira.
En la mañana de Domingo leyendo plácidamente el ABC se ha encontrado con un interesante artículo: Las estrellas Michelín pierden brillo. Curioso ver cómo la marca de neumáticos otorga sus condecoraciones para 2011 a un restaurante que ha cerrado el Agosto pasado o cómo anteriormente premiaron a otros restaurantes que ni siquiera habían abierto...
Entonces, Eme de Michelín...¿y también de Mentira? ¿y de Modernitista también? Verás tú Eu, que al final van a pensar que eres ransio, ransista.
Cada año es sonora noticia los restaurantes galardonados con el reconocimiento en forma de estrellitas de una marca de neumáticos de coche. ¿Enh? ¿Que un fabricante de ruedas es el que define la categoría de los restaurantes? ¿Y qué tiene que ver una cosa con la otra? Dudas, cuanto menos, bastantes razonables las de Eugenio. Encima, la dichosa estrella Michelín que le dan al restaurante del hotel modernitista le puede restar credibilidad a su Eme de Mentira.
En la mañana de Domingo leyendo plácidamente el ABC se ha encontrado con un interesante artículo: Las estrellas Michelín pierden brillo. Curioso ver cómo la marca de neumáticos otorga sus condecoraciones para 2011 a un restaurante que ha cerrado el Agosto pasado o cómo anteriormente premiaron a otros restaurantes que ni siquiera habían abierto...
Entonces, Eme de Michelín...¿y también de Mentira? ¿y de Modernitista también? Verás tú Eu, que al final van a pensar que eres ransio, ransista.
domingo, 28 de noviembre de 2010
Eme de Mentira
Y de adjetivo escatológico al que Eugenio no se va a rebajar. Se pondría a la misma categoría que el establecimiento hotelero que pretendió ser bandera del modernismo sevillano y se ancló en el modernitismo. Porque no es lo mismo ser moderno que modernito. Se pretenden equiparar a los grandes de Sevilla, Alfonso XIII, Meliá Colón; pero como lo que son es una mentira con sus correspondientes patitas muy cortas, van camino del segundaso.
Porque seguro que en ninguno de los dos antes referidos podría ocurrir la siguiente sucesión de hechos:
- Se visita el hotel a finales de Agosto. Se es atendido por un modernito.
- Se visitan los distintos tipos de habitaciones.
- Se decide reservar una en concreto, la 308.
- No es la de mayor categoría del hotel, pero es la que se elige.
- No se quiere otra. Se quiere esa.
- Se establece un precio altísimo de reserva, que se encarece aún más al reservar expresamente la habitación 308. No otra.
- El día de la reserva coincide casualmente con el de la boda de los huéspedes.
- Al llegar se les intenta alojar en otra habitación.
- Los huéspedes, debidamente vestidos de novios y entre los vítores de la distinguida hortera clientela del bar de copas a 12 Euros del modernito hotel, reclaman la habitación que reservaron 2 meses antes.
- La habitación está ocupada.
- Se les ofrece la suite.
- La suite fue visitada por los huéspedes 2 meses antes, no siendo de su agrado.
- Los huéspedes educadamente indican a la chica que atiende en pijama blanco la recepción, símbolo de modernitismo, que su residencia se encuentra a menos de 200 metros del hotel y, además, dobla en m2 a la suite modernitistamente ofertada.
- Los huéspedes se marchan, sin pagar nada, vestidos de novios, calle abajo, mochila en mano, con la categoría que no tiene el hotel. "Con mi capote en la mano presumiendo de torero".
- A la vuelta del viaje, se le endiña la correspondiente reclamación al hotel; en las mismas narices del modernito gay fingido que actúa como comercial del establecimiento mentira.
Pero como los gatos son crueles depredadores, Eugenio quiere más. Y con estas líneas insta a quien las lea a no sólo no poner sus patitas en el hotel, ni a pasear por sus azoteas, ni siquiera en las noches de celo, sino, además, difundir su palabra. Que sus maullidos sean molestos en esa terraza cercana a la Giralda en forma de potenciales clientes que dejaron de ir. Esos que sí que podrán decir de verdad: "yo no soy tonto".
Cuánta razón tiene ese líder del Catering, M.A. Ese que por su trabajo y por sus relamientes satisfechos clientes se le conoce. "Esta gente se creen que por poner un negro en la puerta...que no home, que no, que eso es una mentira tó"
Porque seguro que en ninguno de los dos antes referidos podría ocurrir la siguiente sucesión de hechos:
- Se visita el hotel a finales de Agosto. Se es atendido por un modernito.
- Se visitan los distintos tipos de habitaciones.
- Se decide reservar una en concreto, la 308.
- No es la de mayor categoría del hotel, pero es la que se elige.
- No se quiere otra. Se quiere esa.
- Se establece un precio altísimo de reserva, que se encarece aún más al reservar expresamente la habitación 308. No otra.
- El día de la reserva coincide casualmente con el de la boda de los huéspedes.
- Al llegar se les intenta alojar en otra habitación.
- Los huéspedes, debidamente vestidos de novios y entre los vítores de la distinguida hortera clientela del bar de copas a 12 Euros del modernito hotel, reclaman la habitación que reservaron 2 meses antes.
- La habitación está ocupada.
- Se les ofrece la suite.
- La suite fue visitada por los huéspedes 2 meses antes, no siendo de su agrado.
- Los huéspedes educadamente indican a la chica que atiende en pijama blanco la recepción, símbolo de modernitismo, que su residencia se encuentra a menos de 200 metros del hotel y, además, dobla en m2 a la suite modernitistamente ofertada.
- Los huéspedes se marchan, sin pagar nada, vestidos de novios, calle abajo, mochila en mano, con la categoría que no tiene el hotel. "Con mi capote en la mano presumiendo de torero".
- A la vuelta del viaje, se le endiña la correspondiente reclamación al hotel; en las mismas narices del modernito gay fingido que actúa como comercial del establecimiento mentira.
Pero como los gatos son crueles depredadores, Eugenio quiere más. Y con estas líneas insta a quien las lea a no sólo no poner sus patitas en el hotel, ni a pasear por sus azoteas, ni siquiera en las noches de celo, sino, además, difundir su palabra. Que sus maullidos sean molestos en esa terraza cercana a la Giralda en forma de potenciales clientes que dejaron de ir. Esos que sí que podrán decir de verdad: "yo no soy tonto".
Cuánta razón tiene ese líder del Catering, M.A. Ese que por su trabajo y por sus relamientes satisfechos clientes se le conoce. "Esta gente se creen que por poner un negro en la puerta...que no home, que no, que eso es una mentira tó"
domingo, 21 de noviembre de 2010
El guardián del Fin del Mundo
Ya estamos aquí Eugenio. Vaya cara con la que me has recibido. No pasa nada, tranquilo; simplemente ha cambiado el contenido del campo "Estado Civil". Nada más. Y nada menos. Pero tú y yo seguimos conectados sin variación alguna.
Lo dejamos hace ya algún tiempo rindiendo tributo a los cracks de Salamanca. Qué cracks. Estuvieron el día D, bueno B. Día al que se sumaron muchos otros y, todos juntos, lo redondearon. No vamos a entrar en los detalles de lo ya disfrutado y ampliamente comentado. Ahí queda en la memoria colectiva, así como en la individual de cada quien. También en la de la red de redes con Ayer fue un bonito día..., de la mano del excepcional Miniyo.
Pero no sé cómo lo haces, Eugenio, para siempre ser el protagonista. Te imagino contemplando el horizonte desde el ventanal del salón de tu casa, a través de las ramas de los árboles en los que anidan los pájaros que ansías zamparte. Suave, sereno, mientras las primeras palabras que se oyeron en la Celebración eran dirigidas a ti ¿cómo un genio, Eugenio, se mete en la cabeza de otro, el que creó una monición de sombrerazo y estocada al corazón?:
" Amigos y familiares, testigos, Lola y Manolo:
Permitidme daos la bienvenida en el día de hoy y disculpadme por que mis primeras palabras no serán para vosotros, sino a los rezagados que quedarán en la puerta, a “losnocabemosquelaiglesiaestallena”, todo junto, como diría vuestro nuevo vecino; que se apresuren, que lo verdaderamente importante del día de hoy va a pasar ahora mismo, dentro de este majestuoso edificio y el único que puede faltar, por imponderables, es un gato. Que lo de después es una celebración, que incluso podríamos dejar para otro día; pues a partir de ahora, cada día después de esta “horita corta”, tendremos motivo de celebración siempre que Manolo y Lola quieran seguir compartiendo su alegría con nosotros.
Y ahora sí:
Queridos amigos..."
Nada más vamos a reproducir porque no se trata de leer, sino de haber estado escuchando. Virtuoso.
Y antes de volver a la enriquecedora rutina que hoy retomamos de escribirle a quien nos quiera seguir, pasamos por Argentina. Espectacular. Superando con creces cualquier vaga expectativa. Quien quiera saber de Buenos Aires, Puerto Madryn y sus ballenas, Ushuaia en el fin del mundo, El Calafate y su Perito Moreno, Bariloche y sus paisajes o de Iguazú desbordante, puede ver documentales, revistas...o pasarse por nuestra casa, que se lo contamos personalizado y con una acogedora bienvenida.
A ti, que ya te sabes todo esto, te diré que me encontré con un primo tuyo en el Fin del Mundo. Ushuaia, ciudad más austral del planeta, acoge una reconstrucción del desaparecido "Faro del Fin del Mundo", famoso por la novela de Julio Verne. Cual fue nuestra sorpresa al visitarlo cuando vimos que uno de los tuyos lo custodia, guardando con recelo los escasos restos del faro original.
¿Misticismo? ¿Inmortalidad? ¿Maldición¿ ¿Bendición?
Que sí, que muy curioso, no? Bueno, vale, sé que tienes guardados ya varios temas para que desde el fin de semana que viene empecemos a repartir leña.
Estamos de vuelta.
Lo dejamos hace ya algún tiempo rindiendo tributo a los cracks de Salamanca. Qué cracks. Estuvieron el día D, bueno B. Día al que se sumaron muchos otros y, todos juntos, lo redondearon. No vamos a entrar en los detalles de lo ya disfrutado y ampliamente comentado. Ahí queda en la memoria colectiva, así como en la individual de cada quien. También en la de la red de redes con Ayer fue un bonito día..., de la mano del excepcional Miniyo.
Pero no sé cómo lo haces, Eugenio, para siempre ser el protagonista. Te imagino contemplando el horizonte desde el ventanal del salón de tu casa, a través de las ramas de los árboles en los que anidan los pájaros que ansías zamparte. Suave, sereno, mientras las primeras palabras que se oyeron en la Celebración eran dirigidas a ti ¿cómo un genio, Eugenio, se mete en la cabeza de otro, el que creó una monición de sombrerazo y estocada al corazón?:
" Amigos y familiares, testigos, Lola y Manolo:
Permitidme daos la bienvenida en el día de hoy y disculpadme por que mis primeras palabras no serán para vosotros, sino a los rezagados que quedarán en la puerta, a “losnocabemosquelaiglesiaestallena”, todo junto, como diría vuestro nuevo vecino; que se apresuren, que lo verdaderamente importante del día de hoy va a pasar ahora mismo, dentro de este majestuoso edificio y el único que puede faltar, por imponderables, es un gato. Que lo de después es una celebración, que incluso podríamos dejar para otro día; pues a partir de ahora, cada día después de esta “horita corta”, tendremos motivo de celebración siempre que Manolo y Lola quieran seguir compartiendo su alegría con nosotros.
Y ahora sí:
Queridos amigos..."
Nada más vamos a reproducir porque no se trata de leer, sino de haber estado escuchando. Virtuoso.
Y antes de volver a la enriquecedora rutina que hoy retomamos de escribirle a quien nos quiera seguir, pasamos por Argentina. Espectacular. Superando con creces cualquier vaga expectativa. Quien quiera saber de Buenos Aires, Puerto Madryn y sus ballenas, Ushuaia en el fin del mundo, El Calafate y su Perito Moreno, Bariloche y sus paisajes o de Iguazú desbordante, puede ver documentales, revistas...o pasarse por nuestra casa, que se lo contamos personalizado y con una acogedora bienvenida.
A ti, que ya te sabes todo esto, te diré que me encontré con un primo tuyo en el Fin del Mundo. Ushuaia, ciudad más austral del planeta, acoge una reconstrucción del desaparecido "Faro del Fin del Mundo", famoso por la novela de Julio Verne. Cual fue nuestra sorpresa al visitarlo cuando vimos que uno de los tuyos lo custodia, guardando con recelo los escasos restos del faro original.
¿Misticismo? ¿Inmortalidad? ¿Maldición¿ ¿Bendición?
Que sí, que muy curioso, no? Bueno, vale, sé que tienes guardados ya varios temas para que desde el fin de semana que viene empecemos a repartir leña.
Estamos de vuelta.
martes, 12 de octubre de 2010
Salamanca - El tributo
Pasado el enfado inicial debido a la total desconexión del fin de semana, Eugenio conoce con pelos -pocos- y señales lo acontencido. Siguiendo sus indicaciones, no contaremos lo que enterrado queda bajo los cimientos de la Plaza Mayor salmantina. Por contra, brindamos tributo a los héroes que lo han hecho posible. Por riguroso orden de aparición, decimos así:
- Carioca Aguilera: El cerebro desorganizado efectivo. El don de gentes. El encantador de sierpes. El catalizador. Al que hay que escuchar porque dice verdades ocultas que sólo él ve.
- Carlos il Dottore: Previsiblemente imprevisible. Distinto. Cada día, una historia. Gracioso, nunca graciosillo. Siempre distinto. Genial.
- Carlos Lucatoni: El que siempre estuvo. Conocedor, sabedor. Capaz de encontrar una canción sepultada en la arena de Valdelagrana y hacerla sonar en Salamanca. En su justa medida.
- Fernando Bortolini: Elegancia. Mesura. Tempo. Aparentemente en la sombra, siempre en primera línea. Bético. Un valor seguro. Superclase.
- José María Putilla: Único. El que arranca las más sonoras carcajadas. Sin doblez alguna. Dispuesto. Delantero. Elegancia en el área. Diccionario propio.
- Nori El Siguiente: Personaje. Conexión sináptica. Lector de la noche. Siempre presente, siempre sumando. Otro con diccionario propio.
- Magnate Cuñado: Sibarita. Camino a la perfección. Grana y oro, para ti y para mí. Esto se hace así. Sorprendente. Clase A, de Álvaro.
- Pablo Pundonor: Corazón de león. Inundación de generosidad. Admirable. No quedó más remedio que dejarse cosas en el tintero. Aparecerá.
- TiranoMan Calero: Sin dudas. Lo ve claro. Arrastra. Integra. Aúna. Busca, encuentra. Está. Es. Sabe. Gusta.
- Miniyo Glez Álvarez: Sapiencia. Seriedad. Click. Terrorismo de humor nocturno. De no tener más remedio que tirarse al suelo. Pegadizo.
- Superstar Caram: De cabeza a una piscina vacía. No se descalabra. Sale por la escalerilla sonriente. Otro que no lo duda. Aleatoriamente determinista. Enorme.
- Sergio Oculto y Sra: Organización en la sombra. Se notó la mano en los planes. Gruistas.
- Otros: Ganchos. Necesarios colaboradores.
- Espontáneos: Bienvenidas apariciones que aderezaron las historias localmente, guiaron y hasta insuflaron fuerza para aguantar como titanes.
Todos, cracks. Todos, amigos. A todos, las más sinceras gracias.
Recuerdo imborrable.
- Carioca Aguilera: El cerebro desorganizado efectivo. El don de gentes. El encantador de sierpes. El catalizador. Al que hay que escuchar porque dice verdades ocultas que sólo él ve.
- Carlos il Dottore: Previsiblemente imprevisible. Distinto. Cada día, una historia. Gracioso, nunca graciosillo. Siempre distinto. Genial.
- Carlos Lucatoni: El que siempre estuvo. Conocedor, sabedor. Capaz de encontrar una canción sepultada en la arena de Valdelagrana y hacerla sonar en Salamanca. En su justa medida.
- Fernando Bortolini: Elegancia. Mesura. Tempo. Aparentemente en la sombra, siempre en primera línea. Bético. Un valor seguro. Superclase.
- José María Putilla: Único. El que arranca las más sonoras carcajadas. Sin doblez alguna. Dispuesto. Delantero. Elegancia en el área. Diccionario propio.
- Nori El Siguiente: Personaje. Conexión sináptica. Lector de la noche. Siempre presente, siempre sumando. Otro con diccionario propio.
- Magnate Cuñado: Sibarita. Camino a la perfección. Grana y oro, para ti y para mí. Esto se hace así. Sorprendente. Clase A, de Álvaro.
- Pablo Pundonor: Corazón de león. Inundación de generosidad. Admirable. No quedó más remedio que dejarse cosas en el tintero. Aparecerá.
- TiranoMan Calero: Sin dudas. Lo ve claro. Arrastra. Integra. Aúna. Busca, encuentra. Está. Es. Sabe. Gusta.
- Miniyo Glez Álvarez: Sapiencia. Seriedad. Click. Terrorismo de humor nocturno. De no tener más remedio que tirarse al suelo. Pegadizo.
- Superstar Caram: De cabeza a una piscina vacía. No se descalabra. Sale por la escalerilla sonriente. Otro que no lo duda. Aleatoriamente determinista. Enorme.
- Sergio Oculto y Sra: Organización en la sombra. Se notó la mano en los planes. Gruistas.
- Otros: Ganchos. Necesarios colaboradores.
- Espontáneos: Bienvenidas apariciones que aderezaron las historias localmente, guiaron y hasta insuflaron fuerza para aguantar como titanes.
Todos, cracks. Todos, amigos. A todos, las más sinceras gracias.
Recuerdo imborrable.
jueves, 30 de septiembre de 2010
La subasta
Eu, a un rato de encontrarnos -yo a ti más gordo y tú a mí quizá, debido a las churrascarías- te voy adelantando una historia desde un teclado lisboeta en matutino tránsito. Habiendo sido el vieje profesional, no desvelaremos secretos, ni nombres, ni tampoco datos. Un poco más largo de lo habitual ha sido mi ausencia; enormemente exitoso el resultado.
Llegué el Lunes 20 a primera hora a Sao Paulo para la recta final de un trabajo de meses. Tan sólo quedaba refinar, las bases del éxito ya las habíamos concluido. Tirano llegó por la noche, directo a una cena crítica, también incómoda. La pica quedó puesta en Flandes. Buchanan llegó el Martes por la noche. El Miércoles siguió a los dos días anteriores de análisis concienzudo orientado a un sólo objetivo: ganar. Necesitábamos la aportación y bendiciones de Buchanan, en vaso ancho, un sólo hielo.
Sí que ya veíamos cercano el momento, Viernes 24, 14 hrs hora local. La hora a la que comenzaría la subasta electrónica para conseguir el megacontrato. Las llamadas no cejaron hasta 10 minutos antes del comienzo. Habrá que ver la factura. Mírese también el resultado. Cuán importante cada una de las llamadas, unas más que otras; todas con un sentido. 13 horas. La decisión está finalmente tomada. Sabemos hasta dónde podemos llegar, no más. Los segundos no pasan. Llega la comida a la sala donde hemos gestado la victoria durante toda la semana. Donde nos la vamos a jugar en menos de 20 minutos. Se nos echa el tiempo encima. Apartamos papeles, servilletas, cocacolas. Montamos varios PCs. En el centro de la mesa tenemos un monitor con la pantalla donde introducimos las pujas. En una TV de 42" en la pared del fondo, la web donde se hace el seguimiento público de la subasta.
Hay 7 empresas. Una está descalificada. Quedan 6. Durante la subasta no se conoce el nombre de la empresa que puja. 14 horas, empieza. Los precios comienzan a bajar lentamente respecto al presupuesto inicial. Tensión muy alta. 14.30, los precios siguen bajando, aún lejos de la batalla final. 15 horas, la pelea virtual continúa, aún queda. Ha pasado una hora como si fuera un minuto. 15.20, empiezan los movimientos. Manejamos la situación, dejamos paradas las pujas donde nos interesa. Esperamos que el director de la subasta comunique que comienza el período final de pujas. Se trata de un tiempo aleatorio de hasta 30 minutos en el que en cualquier momento -de forma aleatoria- se cierra la subasta. 1 segundo o 30 minutos, todo es posible. Otros perdieron contratos sin haber podido dar su mejor precio. A nosotros no nos va a pasar. La estrategia está disenada.
Se comunica que entra el tiempo aleatorio. Paciente, nuestro ejecutor, ya tenía el estoque preparado y lo mete hasta la bola. En todo lo alto. Los contrarios no dan crédito. No se atreven. Empiezan a pelear por el segundo puesto, qué triste. De repente, cunde el pánico. Problemas IT. Nos recuperamos. Pasan más de 15 minutos de tiempo aleatorio. Árbitro, la hora!! No acaba. No nos atacan. Ya no nos van a atacar. 20 minutos. Siguen peleándose por ser segundos. Están lejos. 25 minutos, pero bueno, cuándo va a acabar el tiempo aleatorio!! 27 minutos, acabó. Hemos ganado!!! Jolgorio, abrazos, emoción, emails, sms...y poco después, vacío. Vaciados.
Más atascos, cena, demasiadas caipirinhas -ya no más-. Esto es sólo un avance, Eu. Hay muchos detalles que por confidencialidad he dejado por el camino; ya te cuento.
Llegué el Lunes 20 a primera hora a Sao Paulo para la recta final de un trabajo de meses. Tan sólo quedaba refinar, las bases del éxito ya las habíamos concluido. Tirano llegó por la noche, directo a una cena crítica, también incómoda. La pica quedó puesta en Flandes. Buchanan llegó el Martes por la noche. El Miércoles siguió a los dos días anteriores de análisis concienzudo orientado a un sólo objetivo: ganar. Necesitábamos la aportación y bendiciones de Buchanan, en vaso ancho, un sólo hielo.
Sí que ya veíamos cercano el momento, Viernes 24, 14 hrs hora local. La hora a la que comenzaría la subasta electrónica para conseguir el megacontrato. Las llamadas no cejaron hasta 10 minutos antes del comienzo. Habrá que ver la factura. Mírese también el resultado. Cuán importante cada una de las llamadas, unas más que otras; todas con un sentido. 13 horas. La decisión está finalmente tomada. Sabemos hasta dónde podemos llegar, no más. Los segundos no pasan. Llega la comida a la sala donde hemos gestado la victoria durante toda la semana. Donde nos la vamos a jugar en menos de 20 minutos. Se nos echa el tiempo encima. Apartamos papeles, servilletas, cocacolas. Montamos varios PCs. En el centro de la mesa tenemos un monitor con la pantalla donde introducimos las pujas. En una TV de 42" en la pared del fondo, la web donde se hace el seguimiento público de la subasta.
Hay 7 empresas. Una está descalificada. Quedan 6. Durante la subasta no se conoce el nombre de la empresa que puja. 14 horas, empieza. Los precios comienzan a bajar lentamente respecto al presupuesto inicial. Tensión muy alta. 14.30, los precios siguen bajando, aún lejos de la batalla final. 15 horas, la pelea virtual continúa, aún queda. Ha pasado una hora como si fuera un minuto. 15.20, empiezan los movimientos. Manejamos la situación, dejamos paradas las pujas donde nos interesa. Esperamos que el director de la subasta comunique que comienza el período final de pujas. Se trata de un tiempo aleatorio de hasta 30 minutos en el que en cualquier momento -de forma aleatoria- se cierra la subasta. 1 segundo o 30 minutos, todo es posible. Otros perdieron contratos sin haber podido dar su mejor precio. A nosotros no nos va a pasar. La estrategia está disenada.
Se comunica que entra el tiempo aleatorio. Paciente, nuestro ejecutor, ya tenía el estoque preparado y lo mete hasta la bola. En todo lo alto. Los contrarios no dan crédito. No se atreven. Empiezan a pelear por el segundo puesto, qué triste. De repente, cunde el pánico. Problemas IT. Nos recuperamos. Pasan más de 15 minutos de tiempo aleatorio. Árbitro, la hora!! No acaba. No nos atacan. Ya no nos van a atacar. 20 minutos. Siguen peleándose por ser segundos. Están lejos. 25 minutos, pero bueno, cuándo va a acabar el tiempo aleatorio!! 27 minutos, acabó. Hemos ganado!!! Jolgorio, abrazos, emoción, emails, sms...y poco después, vacío. Vaciados.
Más atascos, cena, demasiadas caipirinhas -ya no más-. Esto es sólo un avance, Eu. Hay muchos detalles que por confidencialidad he dejado por el camino; ya te cuento.
domingo, 5 de septiembre de 2010
Un momentito, por favor
Eso me responde Eugenio cuando le he dicho que hay que retomar la actividad. "A ver, yo no creo que la gente se esté poniendo nerviosa porque todavía no hayamos empezado. No creo que estemos decepcionando a nadie. Pero, por si acaso, deja claro que vamos a volver. Y pronto. La semana que viene sin ir más lejos. Que sí, que no voy a negar que mis siestas me he echado este verano. Pero es que he estado muy liado. Ni que me fuera a casar yo. Encima de que el okupa me va a dejar tirao. Quillo, ya lo tengo todo en la cabeza. Pero dame una semanita más".
"Por cierto, esto parece que se ha quedado colgao. ¿Cómo se llama la novia de..."
"Por cierto, esto parece que se ha quedado colgao. ¿Cómo se llama la novia de..."
sábado, 24 de julio de 2010
Un año de Eugenio y yo
Fue hace poco más de un año cuando Eugenio me pidió que le abriera un blog para compartir con el mundo nuestras conversaciones, sus reflexiones y las mías. Lo que al César es del César es lo que al hombre del hombre, la semilla la puso un Tirano que escribe en un blog amigo y que de vez en cuando se pasea por este tejado para dejar sus comentarios. Comentaristas habituales han sido también Laura, Miniyo -ante el que Eugenio se descubre como bloggero de más alta calidad conocido- un Penitente Tecnológico, el siempre correcto Pepe, algún anónimo que quiso ser corresponsal de guerra y otros anómimos que fueron tales, o no.
En total 74 comentarios a 45 entradas. Más de 2.000 visitas a esta azotea nuestra de Eugenio y mía. Seguidores habituales, esporádicos, curiosos o despistados que aquí llegaron directamente, viniendo de blogs amigos, por Facebook, Buzz, a través del mágico Google o de rebote. Mayoritariamente desde España, pero también desde Estados Unidos, Reino Unido, Suiza, Alemania, Brasil y así hasta completar una lista de 22 países desde los que nos han visitado:
Feliz Verano!!
En total 74 comentarios a 45 entradas. Más de 2.000 visitas a esta azotea nuestra de Eugenio y mía. Seguidores habituales, esporádicos, curiosos o despistados que aquí llegaron directamente, viniendo de blogs amigos, por Facebook, Buzz, a través del mágico Google o de rebote. Mayoritariamente desde España, pero también desde Estados Unidos, Reino Unido, Suiza, Alemania, Brasil y así hasta completar una lista de 22 países desde los que nos han visitado:
Como seguidores de Curro Romero, el Chava Jiménez, Capi o Morante, hemos alternado tardes de sopor y decepción con algunas de cierta brillantez. Un poco de humor hubo con Esclavos de la Granja , Pesadilla 1485 o el prestado Ese Gurruño con la Servilleta de Papel. Un Paseo por los Sentidos fue un momento de relajación que gustó mucho entre vosotros. El período de máximo esplendor llegó con el enfoque poco habitual de la trilogía de entradas dedicadas a la Semana Santa: Ausentes (I) - Batido de Espadañas, Ausentes (II) - La Túnica Colgada y Cierra Paréntesis. La crítica socio-política es de lo que más hemos servido y, probablemente, con lo que más hemos aburrido. Ahí a la derecha tienen todo lo que por aquí se ha publicado, hay otros temas, algunos homenajes, otras críticas y algunas bolas de pelo vomitadas que gustaron más o menos pero que siempre se escribieron con el objetivo de compartir ideas tratando de entretener, aunque fuera un poco.
Si lo hemos conseguido, a la vuelta de un pequeño parón veraniego podrán encontrarnos por estos lares con imagen renovada. Eu pide un descanso...ya se lo ha tomado sin preguntar.
Feliz Verano!!
martes, 20 de julio de 2010
Un domingo de verano
Desde hace ya algún tiempo tenía Eugenio en mente una entrada sobre lo antipáticas que son las tripulaciones de Iberia. Exigen que se les llame tripulación, pero como a Eu le gusta hacer rabiar las llamará azafatas. No obstante, llegar a montarse en un avión de Iberia, y que sea en hora, es un reto tal que va a dejar a las azafatas tranquilas por hoy. Tirado sobre la mesa de la salita, disfrutando de la corriente de aire producida por un ventanal y dos puertas abiertas, despidió a su dueño –si es que él tiene dueño- hasta dentro de 5 días. A las dos horas el supuesto dueño apareció de vuelta en casa. Aunque se había quedado adormilado no le había parecido que la siesta hubiera sido tan larga. Anda, si sigue siendo Domingo, ¿este qué hace aquí?
- Quillo Eu, ya estoy de vuelta
- Enh? Qué haces ya aquí?
- No me voy a Brasil
- Y eso?
- Por la p… huelga de los controladores, no puedo coger mi vuelo
- Pero, qué ha pasado?
- Pues que tenía un Sevilla-Madrid a las 21.30 y después el Madrid-Sao Paulo a las 00.10. Cuando llego al mostrador de Iberia, una señora con la amabilidad característica de la aerolínea me informa que el Sevilla-Madrid no saldrá hasta las 12 y pico.
- C..ñ..!
- Le pregunto si el Madrid-Sao Paulo está también retrasado y me dice que no, que está en hora.
- Y el siguiente a Sao Paulo cuándo sale?
- El Lunes a las 12 de la mañana
- Ea, pues no está mal, no?
- Hubiera sido un buen mal menor, pero la señorita de 60 años de Iberia me dice que el vuelo está lleno y que sólo quedan dos plazas en Business. Le pido que me haga el upgrade y asunto resuelto
- Aaaaaro loco! (no sé por qué a veces a Eu le dan ramalazos canis. En este punto hay que aclarar que su raza es Europeo Común, es decir, callejero y que nació en Dos Hermanas)
- Po no shorla (por responderle en su misma jerga). Me dice que ellos eso no lo pueden hacer.
- Y entonces?
- El siguiente vuelo con plazas es el Martes por la noche, que llega a Sao Paulo el Miércoles por la mañana; es decir, 2 días después de lo previsto y, además, yo el Miércoles no tengo que estar en Sao Paulo, sino en Brasilia…y el Jueves por la noche me vuelvo a España desde Rio.
- Ojú qué de vueltas. Total, que no te sirve de nada esa solución. Y no te dieron otra?
- Sí, que me cogiera el avión a Madrid que saldría a las 12 y pico y llegaría a la 1 y pico de la mañana a Barajas. Allí me debía poner en la cola del mostrador de tránsito (que dado el caos de retrasos es como irse a Afganistán) y con suerte me darían plaza en el vuelo de las 12 de la mañana del Lunes a Sao Paulo…pero me dice que lo más probable es que no lo hagan…
- O sea, que ná de ná
- Bueno, todavía intenté agotar la vía del teléfono de emergencias de la agencia de viajes de la empresa
- Y?
- Pues les conté el problema, me dijeron que les diera diez minutos que iban a intentar resolverlo y me llamarían.
- Y qué pasó mam..na? (otro ramalazo cani)
- Pues que a la media hora me llamaron. Como habían tardado tanto pensé que lo habían resuelto…pero nada. Habían estado viendo otras aerolíneas, trayectos, etc y lo más pronto que podía llegar a Brasil es el Miércoles. Así que nada.
- Ojú, y todas las reuniones que ibas a tener allí?
- No te voy a aburrir, pero te digo que es un carajal y contratiempo…en fin, voy a hacer unas llamadas a Brasil…
- Bueno, po venga, una cosita rápida y nos pimplamos unos boquerones pa cenar, é o no?
- Sí, Eu, sí.
- Qué calooo iooo!! (se estira y pega un cabezazo contra la mesa en la que está acostado como si le hubieran pegado un tiro)
Queda la lección aprendida. Por esta, y otras muchas experiencias anteriores, hay que evitar a toda costa coger los Sevilla-Madrid o Madrid-Sevilla en avión. Impuntualidad garantizada, absoluta infalibilidad en la pérdida de conexiones. Nubes volcánicas, huelga encubierta de tripulaciones, controladores...aviones averiados y un largo etc. Y dicen que con la fusión la cosa irá a peor…cómo puede ser eso!?
- Quillo Eu, ya estoy de vuelta
- Enh? Qué haces ya aquí?
- No me voy a Brasil
- Y eso?
- Por la p… huelga de los controladores, no puedo coger mi vuelo
- Pero, qué ha pasado?
- Pues que tenía un Sevilla-Madrid a las 21.30 y después el Madrid-Sao Paulo a las 00.10. Cuando llego al mostrador de Iberia, una señora con la amabilidad característica de la aerolínea me informa que el Sevilla-Madrid no saldrá hasta las 12 y pico.
- C..ñ..!
- Le pregunto si el Madrid-Sao Paulo está también retrasado y me dice que no, que está en hora.
- Y el siguiente a Sao Paulo cuándo sale?
- El Lunes a las 12 de la mañana
- Ea, pues no está mal, no?
- Hubiera sido un buen mal menor, pero la señorita de 60 años de Iberia me dice que el vuelo está lleno y que sólo quedan dos plazas en Business. Le pido que me haga el upgrade y asunto resuelto
- Aaaaaro loco! (no sé por qué a veces a Eu le dan ramalazos canis. En este punto hay que aclarar que su raza es Europeo Común, es decir, callejero y que nació en Dos Hermanas)
- Po no shorla (por responderle en su misma jerga). Me dice que ellos eso no lo pueden hacer.
- Y entonces?
- El siguiente vuelo con plazas es el Martes por la noche, que llega a Sao Paulo el Miércoles por la mañana; es decir, 2 días después de lo previsto y, además, yo el Miércoles no tengo que estar en Sao Paulo, sino en Brasilia…y el Jueves por la noche me vuelvo a España desde Rio.
- Ojú qué de vueltas. Total, que no te sirve de nada esa solución. Y no te dieron otra?
- Sí, que me cogiera el avión a Madrid que saldría a las 12 y pico y llegaría a la 1 y pico de la mañana a Barajas. Allí me debía poner en la cola del mostrador de tránsito (que dado el caos de retrasos es como irse a Afganistán) y con suerte me darían plaza en el vuelo de las 12 de la mañana del Lunes a Sao Paulo…pero me dice que lo más probable es que no lo hagan…
- O sea, que ná de ná
- Bueno, todavía intenté agotar la vía del teléfono de emergencias de la agencia de viajes de la empresa
- Y?
- Pues les conté el problema, me dijeron que les diera diez minutos que iban a intentar resolverlo y me llamarían.
- Y qué pasó mam..na? (otro ramalazo cani)
- Pues que a la media hora me llamaron. Como habían tardado tanto pensé que lo habían resuelto…pero nada. Habían estado viendo otras aerolíneas, trayectos, etc y lo más pronto que podía llegar a Brasil es el Miércoles. Así que nada.
- Ojú, y todas las reuniones que ibas a tener allí?
- No te voy a aburrir, pero te digo que es un carajal y contratiempo…en fin, voy a hacer unas llamadas a Brasil…
- Bueno, po venga, una cosita rápida y nos pimplamos unos boquerones pa cenar, é o no?
- Sí, Eu, sí.
- Qué calooo iooo!! (se estira y pega un cabezazo contra la mesa en la que está acostado como si le hubieran pegado un tiro)
Queda la lección aprendida. Por esta, y otras muchas experiencias anteriores, hay que evitar a toda costa coger los Sevilla-Madrid o Madrid-Sevilla en avión. Impuntualidad garantizada, absoluta infalibilidad en la pérdida de conexiones. Nubes volcánicas, huelga encubierta de tripulaciones, controladores...aviones averiados y un largo etc. Y dicen que con la fusión la cosa irá a peor…cómo puede ser eso!?
sábado, 10 de julio de 2010
De la alegría al optimismo
Pasando por la extrañeza. Esos han sido los estados de ánimo de Eugenio desde que acabó el partido del Miércoles hasta hoy. Bien es conocido su patriotismo, así que la alegría inundaba su peludo y orondo cuerpo tras el pitido del árbitro. ¡¿cuándo íbamos a soñar nosotros con llegar a la final de un Mundial tras arrasar a Alemania en semis?! Ese era el contenido de los sms e emails que se intercambiaba con sus gatunos amigos. Y entonces le entró la extrañeza.
Qué sensación más rara. Normal. Es la primera vez en la historia que llegamos hasta aquí. Antes todo habían sido decepciones. La primera con uso de razón fue en el Mundial de Estados Unidos, cuando Baggio nos echó y Luis Enrique lloraba desconsolado con la nariz destrozada. Después Inglaterra nos eliminó de su Eurocopa en la tanda de penalties. Lo de Francia desató sus iras contra Clemente. Las mismas que descargó contra Raúl dos años después tras fallar el penalty contra los galos en cuartos de la Eurocopa en Holanda. La mafia china -o coreana, qué más da- nos largó injustamente del Mundial de Corea, el de su Joaquín. Qué patética la participación en la Eurocopa de nuestros vecinos, con triste eliminación en la primera ronda. Como también lo fue en el último Mundial. Siempre superados cuando nos enfrentamos en partido oficial contra uno de los grandes...hasta la última Eurocopa. Como dice su amigo Tirano - gato de la Alameda sin pulgas- cuando en Austria pasamos a semis ante Italia en los penalties cambiamos nuestro sino. Nos despojamos de todos los complejos y de verdad creímos que podíamos ser grandes también. ¿Por qué no entrar en el club de los Francia, Italia, Alemania, Brasil o Argentina? Y ahí nos metimos tras vencer a Alemania en la final de Viena.
Había que confirmarlo en el Mundial. Confirmado. Y ahora, a ganarlo. Tras superar la extrañeza, Eugenio rebosa optimismo. No consigue ser objetivo con el fútbol. Ni tan sólo un poquito. Anda por los tejados diciéndole a su pandilla que está convencido de que mañana vamos a ver la mayor goleada de la historia en la final de un Mundial. De España, claro.
Esperemos que no te equivoques, Eu. Como Paul.
Qué sensación más rara. Normal. Es la primera vez en la historia que llegamos hasta aquí. Antes todo habían sido decepciones. La primera con uso de razón fue en el Mundial de Estados Unidos, cuando Baggio nos echó y Luis Enrique lloraba desconsolado con la nariz destrozada. Después Inglaterra nos eliminó de su Eurocopa en la tanda de penalties. Lo de Francia desató sus iras contra Clemente. Las mismas que descargó contra Raúl dos años después tras fallar el penalty contra los galos en cuartos de la Eurocopa en Holanda. La mafia china -o coreana, qué más da- nos largó injustamente del Mundial de Corea, el de su Joaquín. Qué patética la participación en la Eurocopa de nuestros vecinos, con triste eliminación en la primera ronda. Como también lo fue en el último Mundial. Siempre superados cuando nos enfrentamos en partido oficial contra uno de los grandes...hasta la última Eurocopa. Como dice su amigo Tirano - gato de la Alameda sin pulgas- cuando en Austria pasamos a semis ante Italia en los penalties cambiamos nuestro sino. Nos despojamos de todos los complejos y de verdad creímos que podíamos ser grandes también. ¿Por qué no entrar en el club de los Francia, Italia, Alemania, Brasil o Argentina? Y ahí nos metimos tras vencer a Alemania en la final de Viena.
Había que confirmarlo en el Mundial. Confirmado. Y ahora, a ganarlo. Tras superar la extrañeza, Eugenio rebosa optimismo. No consigue ser objetivo con el fútbol. Ni tan sólo un poquito. Anda por los tejados diciéndole a su pandilla que está convencido de que mañana vamos a ver la mayor goleada de la historia en la final de un Mundial. De España, claro.
Esperemos que no te equivoques, Eu. Como Paul.
domingo, 4 de julio de 2010
¿Eugenillos en la Luna?
A Eugenio con el calor se le calientan las neuronas y le entran dudas existenciales cuyas soluciones le atormentan. Le contaba cómo después de haber estado viendo el partido de España en Chipiona, gran parte en la casa de un amigo y el final en la trastienda de una panadería, habíamos terminado clavando la bandera patria -comprada a medianoche en un local regentado por un moro- en la arena de la playa de Regla, frente al Santuario. Ese hecho le trajo a la mente la siguiente foto histórica:
Me confiesa que este es uno de los grandes misterios que más le intrigan. La historia no le cuadra. Supuestamente el hombre llegó a la Luna hace 40 años y desde entonces nada más se ha oido acerca de nuevos proyectos allí. Por el contrario, desde hace tiempo sólo se habla de Marte. Robots que se mandan a ver si encuentran agua para averiguar si hay, o en algún momento hubo, vida en ese planeta. Pero de la Luna, nada nuevo. O sea, que fueron allí, clavaron la bandera, dieron unos botecitos cual teletubbies y ya está, ya no hay nada más que investigar. "A mí no me la cuelan", me dice Eugenio tirado en el suelo de mármol, ubicado estratégicamente en medio las corrientes de aire de mi casa.
Después de lamerse la espalda con mucho coraje sin aparente motivo, me afirma que la solución al misterio es una de estas dos:
a) Realmente el hombre nunca llegó a la Luna -ya, ya, mucho se ha hablado sobre esto, la autenticidad de la foto, etc-. Y, por los motivos físico-económicos que sean, nunca podrá llegar.
b) El hombre llegó a la Luna. Pero algo tremendo pasó para que se decidiera no volver. ¿Qué hay en la Luna para que una vez ido, no se vuelva más?
Más allá de tertulias comerciales de Milenio 4 o Misterios sin Resolver, Eugenio valoraría especialmente la aportación de sus lectores acerca de cuál de las opciones anteriores es la válida o, incluso, si hay más teorías que no estén contempladas en alguna de las dos planteadas estaría encantado de escucharlas.
La segunda opción es más jugosa que la primera, sin duda. Mmmmm, ¿qué fue eso tremendo que pasó? No obstante, el origen de la conversación con Eugenio fue la foto y, como tal, me dijo que la que a contínuación se muestra bien podría pasar por tomada en la superficie lunar...incluso aparece una extraterrestre!
domingo, 27 de junio de 2010
Aclaración mundialista a Eugenio
Después de lo que le conté el Viernes al llegar - con los habituales retrasos y falta de amabilidad en la tripulación de Iberia, que serán objeto de una futura entrada- Eugenio ha entendido algo que no tenía claro. No llegaba a comprender muy bien por qué en las retransmisiones del Mundial aparece en el resultado el nombre del país. Curiosamente, le llamaba la atención que en la pantalla aparezca, por ejemplo, Alemania 4 - Inglaterra 1 o Chile 1 - España 2. Acostumbrado a escuchar hablar de "la Roja" o "la Selección Española", ver el nombre "España" sobreimpresionado, le sorprende. Creía que era algo tabú eso de nombrar al país. Están jugando la albiceleste contra la tricolor y la tele pone "Argentina-México", qué cosas Dios mío!
Pero ya lo entiende. Le conté mientras deshacía la maleta lo impresionante que es llegar a un país lejano y que el aerpuerto te reciba con cientos de banderas de la nación colgadas, adornando la terminal con motivo de la Copa del Mundo. Todos los coches de las atascadas calles con dos banderitas en las ventanas traseras, los balcones con banderas por barandillas, el hotel con una recepción plagada de banderas, todas las oficinas visitadas ¿con qué? con incontables banderas sobre las cabezas de los curritos y en los despachos de los jefazos, más banderas. Sin excepción, hombres, mujeres, niños, abuelos, ricos y pobres unidos por el deseo de que su país gane otro Mundial. Su país, no su selección nacional. Acabáramos, me dice Eugenio, esa gente juega con ventaja. Los 11 tíos que saltan al campo no son meros futbolistas, son los representantes oficiales del país. Lo llevan a sus espaldas. Hacen todo lo posible por no fallar a sus compatriotas, por regalarles felicidad.
Eu: Oye, y ese país del que vienes ¿cuántos Mundiales ha ganado?
Yo: Más que nadie.
Eu: ¿y España?, perdón -uy como me oigan...-, ¿la Roja?
Yo: Ninguno, no ha estado nunca ni cerca de ganar.
Eu: Ah, ya. Dame un poco de jamón york, no?
Pero ya lo entiende. Le conté mientras deshacía la maleta lo impresionante que es llegar a un país lejano y que el aerpuerto te reciba con cientos de banderas de la nación colgadas, adornando la terminal con motivo de la Copa del Mundo. Todos los coches de las atascadas calles con dos banderitas en las ventanas traseras, los balcones con banderas por barandillas, el hotel con una recepción plagada de banderas, todas las oficinas visitadas ¿con qué? con incontables banderas sobre las cabezas de los curritos y en los despachos de los jefazos, más banderas. Sin excepción, hombres, mujeres, niños, abuelos, ricos y pobres unidos por el deseo de que su país gane otro Mundial. Su país, no su selección nacional. Acabáramos, me dice Eugenio, esa gente juega con ventaja. Los 11 tíos que saltan al campo no son meros futbolistas, son los representantes oficiales del país. Lo llevan a sus espaldas. Hacen todo lo posible por no fallar a sus compatriotas, por regalarles felicidad.
Eu: Oye, y ese país del que vienes ¿cuántos Mundiales ha ganado?
Yo: Más que nadie.
Eu: ¿y España?, perdón -uy como me oigan...-, ¿la Roja?
Yo: Ninguno, no ha estado nunca ni cerca de ganar.
Eu: Ah, ya. Dame un poco de jamón york, no?
domingo, 20 de junio de 2010
La caja de los truenos
Estaba bien cerradita con los candados de las continuas victorias de la selección española. Pero todos esos candados han saltado con el tropiezo en el debut mundialista ante Suiza. Dice Eugenio tropiezo porque espera que se quede sólo en eso y no se convierta en el primer hito de un nuevo sonoro fracaso.
Tropiezo o comienzo del fin, a los españoles nos ha bastado para sacar a paseo trapos sucios hasta ahora guardados. Así, los murmullos sobre cómo afecta la presencia de Sara Carbonero en Sudáfrica a Casillas -antes, San Iker- se han convertido en clamor popular, seguramente infundado. Para seguir, el anterior seleccionador ha empezado a largar desde su olimpo de entrenador campeón de la Eurocopa. Como consecuencia inmediata, todas aquellas voces calladas por ese triunfo han vuelto a la carga, retomando el repertorio de clásicos improperios -más o menos merecidos- contra el "sabio de Hortaleza".
Y la polémica de "La Roja". Ya son multitudinarios grupos de Facebook como "yo animo a España o a la selección española, pero no a La Roja". Cuando se ganaba y éramos favoritos, todos contentos. Ahora nos empezamos a plantear cosas. Hay quien piensa que eso de "La Roja" tiene connotaciones políticas, como nació de Cuatro...Eugenio no sabe si realmente es así -en cuyo caso querrá hacerse inmediatamente de los grupos de Facebook correspondientes- o es un desvarío de alguien muy mal pensado.
Siguen y siguen saliendo truenos de la caja. Así somos. Ay cómo nuestros chavales la pifien, otra vez...
Tropiezo o comienzo del fin, a los españoles nos ha bastado para sacar a paseo trapos sucios hasta ahora guardados. Así, los murmullos sobre cómo afecta la presencia de Sara Carbonero en Sudáfrica a Casillas -antes, San Iker- se han convertido en clamor popular, seguramente infundado. Para seguir, el anterior seleccionador ha empezado a largar desde su olimpo de entrenador campeón de la Eurocopa. Como consecuencia inmediata, todas aquellas voces calladas por ese triunfo han vuelto a la carga, retomando el repertorio de clásicos improperios -más o menos merecidos- contra el "sabio de Hortaleza".
Y la polémica de "La Roja". Ya son multitudinarios grupos de Facebook como "yo animo a España o a la selección española, pero no a La Roja". Cuando se ganaba y éramos favoritos, todos contentos. Ahora nos empezamos a plantear cosas. Hay quien piensa que eso de "La Roja" tiene connotaciones políticas, como nació de Cuatro...Eugenio no sabe si realmente es así -en cuyo caso querrá hacerse inmediatamente de los grupos de Facebook correspondientes- o es un desvarío de alguien muy mal pensado.
Siguen y siguen saliendo truenos de la caja. Así somos. Ay cómo nuestros chavales la pifien, otra vez...
lunes, 14 de junio de 2010
Disculpen el vacío
Después de varios meses escribiendo todos los fines de semana ininterrumpidamente, en este no ha podido ser. Eugenio y yo no hemos encontrado el momento de charlar, así que su blog se queda sin entrada esta semana.
Uno de los motivos se encuentra en un enlace de esta misma página. El segundo está en una boda. De las de verdad. Cómo se nota cuando las cosas son íntegras. Algo habrán hecho bien Pepe y Rocío para que hasta el final de la celebración de su boda estuvieran decenas de amigos entregados al máximo. Disfrutando con ellos y para ellos. Porque no se merecen menos. Eugenio les manda su más sincera enhorabuena.
Hasta la semana que viene.
Uno de los motivos se encuentra en un enlace de esta misma página. El segundo está en una boda. De las de verdad. Cómo se nota cuando las cosas son íntegras. Algo habrán hecho bien Pepe y Rocío para que hasta el final de la celebración de su boda estuvieran decenas de amigos entregados al máximo. Disfrutando con ellos y para ellos. Porque no se merecen menos. Eugenio les manda su más sincera enhorabuena.
Hasta la semana que viene.
domingo, 6 de junio de 2010
Miembras in the City
Se lo he dicho a Eu, verás tú la que vas a liar con esta entrada. Por su mirada prepotente y la indiferencia de sus movimientos sé que le da igual. Así que paso a escribir lo que su hocico me dicta.
Esta semana han estrenado Sexo Nueva York 2. A Eugenio le gusta lo mismo que las fiestas republicanas pagadas por el Ayuntamiento en la Alameda. No tienen nada que ver, pero el efecto es el mismo al sacarle el tema, colmillos fuera y bufidos. Algo vio de la serie en Canal +, así como la primera versión para el cine. La segunda no le hace falta verla.
Resulta que esto va de 4 mujeres maduras, supuestamente buenorras, que son muy amigas, graciosas, independientes y de carácter fuerte viven en el lujo de Manhattan. Cada una juega con los hombres a su manera y la protagonista acaba casada con un pez gordo de los negocios que la quiere mucho, pero tienen crisis los pobres. Oye, y a Eugenio no le despierta más que ira. Claro, es que los gatos son muy ariscos. ¿Estaría bien visto el tinglado montado al revés? A ver cómo queda: 4 hombres maduros, supuestamente buenorros, que son muy amigos, graciosos, independientes y de carácter fuerte viven en el lujo de Manhattan. Cada uno juega con las mujeres a su manera y el protagonista acaba casado con una pez gordo de los negocios que lo quiere mucho; pero tienen crisis los pobres. Uy, parece que esto no queda muy bien.
Eugenio no piensa ver más de la saga Sexo en Nueva York (Sex in the City, ouh yeah) porque para él esto va de las historietitas de 4 guarras pasadas, que se creen que están buenas, cachondas sinvergüenzas que hacen las delicias de sus fieles seguidores, miembros y miembras todos y todas ellos y ellas.
Ea, pues que lo disfruten.
Esta semana han estrenado Sexo Nueva York 2. A Eugenio le gusta lo mismo que las fiestas republicanas pagadas por el Ayuntamiento en la Alameda. No tienen nada que ver, pero el efecto es el mismo al sacarle el tema, colmillos fuera y bufidos. Algo vio de la serie en Canal +, así como la primera versión para el cine. La segunda no le hace falta verla.
Resulta que esto va de 4 mujeres maduras, supuestamente buenorras, que son muy amigas, graciosas, independientes y de carácter fuerte viven en el lujo de Manhattan. Cada una juega con los hombres a su manera y la protagonista acaba casada con un pez gordo de los negocios que la quiere mucho, pero tienen crisis los pobres. Oye, y a Eugenio no le despierta más que ira. Claro, es que los gatos son muy ariscos. ¿Estaría bien visto el tinglado montado al revés? A ver cómo queda: 4 hombres maduros, supuestamente buenorros, que son muy amigos, graciosos, independientes y de carácter fuerte viven en el lujo de Manhattan. Cada uno juega con las mujeres a su manera y el protagonista acaba casado con una pez gordo de los negocios que lo quiere mucho; pero tienen crisis los pobres. Uy, parece que esto no queda muy bien.
Eugenio no piensa ver más de la saga Sexo en Nueva York (Sex in the City, ouh yeah) porque para él esto va de las historietitas de 4 guarras pasadas, que se creen que están buenas, cachondas sinvergüenzas que hacen las delicias de sus fieles seguidores, miembros y miembras todos y todas ellos y ellas.
Ea, pues que lo disfruten.
domingo, 30 de mayo de 2010
See you in another life, brother
Se acabó Lost, ahora no empieza la leyenda. Empezó hace mucho tiempo. A los pocos capítulos ya lo era y se fue acrecentando con el paso de las temporadas. Nos abrumaban los misterios inexplicables con los que los foros de Internet echaban chispas. Pero, sobre todo, ha marcado las conversaciones de amigos durante este tiempo. "¿Has visto el capítulo de esta semana?", "no habléis nada que yo no lo he visto todavía!". Nos hemos pasado varios años comentando hechos sin aparente sentido, cada uno aportando su idea. En el fondo de nuestra mente algo hacía pensar que había más. La serie estaba cargada de mensajes implícitos que eran su verdadero motor y, casi sin darnos cuenta, era lo que nos atraía a ella.
A Eugenio el episodio final le ha encantado. No imagina uno mejor. ¿De verdad a alguien ha defraudado? ¿qué esperaban?. El cierre ha sido absolutamente estremecedor. Simple, preciso y precioso. Ha venido a poner de manifiesto esos mensajes implícitos que decía antes. Fiel a su espíritu. Ya no eran necesarias más explicaciones sobre osos polares, la iniciativa Dharma, Charles Widmore, los números, Walt o Mr Eko. Todo eso han sido meros complementos, accesorios para engancharse al serial. El final se centra en unos héroes que hacen su último servicio bajo la bandera de la amistad, el amor y la fe. Las 3 claves de la serie, teniéndolas cada personaje ordenadas de manera diferente. La hermosa salida del purgatorio de almas que buscan la paz y la consiguen con el reencuentro.
Marcada por conversacíones transcendentes, la mayor estaba reservada para el final. Tan sencilla como brutal.
Qué pedazo de serie. Eugenio se hace eco de la reflexión que he encontrado en uno de los infinitos foros acerca de Perdidos: "nadie puede negar que 'Lost' ha cambiado la forma de narrar historias, ha creado una corriente alternativa de seguidores en la red que proponían teorías incluso mejores que las pensadas por los creadores, ha revolucionado el sistema de descargas de capítulos -Perdidos se ha visto más en Internet que en la tele- y ha sido pionera en la creación del concepto de ficción hipertextual".
Y ahora, ¿qué hacemos?
domingo, 23 de mayo de 2010
¡Al Olímpico con Ella!
Hace unos días anunciaron que el Olímpico acogerá una beatificación, la de Madre María de la Purísima. Aunque sonara un poco extraño, tampoco sorprendía demasiado porque ya antes el estadio ha sido sede eventos religiosos multitudinarios, como el bautismo de nosecuantos mil testigos de Jehová. El bombazo llegó con el anuncio de que la Macarena presidirá el altar que se instalará para la ocasión en el recinto ¿deportivo?.
La Macarena en el Olímpico. Complicado de asimilar. ¿Y el trayecto Basílica-Estadio? Vamos a hacer Eugenio y yo el ejercicio de ponerlo en pie. En primer lugar hay que decidir si irá en andas o bajo palio. La noticia afirma que será en andas, pero mi felino no acaba de créerselo. Hombre, por favor, le darán una pensada unas semanas antes y ante la presión popular acabarán decidiendo que hay que montar el palio con todos sus avíos. Bien, entonces ya la tenemos esperando en su palio, como si fuera Jueves Santo.
Sobre las 6 de la mañana no cabrá un alfiler frente al arco. Al verla salir de su Basílica todos pensarán que están viviendo una Madrugá en pleno mes de Septiembre: revirá a la izquierda, avance seguro por Resolana...pero no se mete por Feria sino que enfila la Barqueta. Y allí que se planta a la misma entrada del puente, que no se ha visto en otra igual en su historia. Cruzará el río por la neocofrade pasarela y en los tornos de Isla Mágica suponemos que se apostará una representación del Parque. Aún está por confirmar si los estandartes de la corporación temática los portarán miembros de su junta, cuentacuentos, piratas o acreedores. Tras varias marchas se perderá, nunca sola, por el otrora recinto de la Expo.
Entre la vegetación del Parque del Alamillo, que desde ese día le podrá chulear al de María Luisa, ya se intuye el coliseo de La Cartuja. El acceso será por la rampa del Maratón, renombrada como "rampla". Con un estadio abarrotado, cerca de las 10 de la mañana más de 60.000 almas recibirán en pie la entrada de la Señora de San Gil por la calle 8 del tartán cartujano. Tras la vuelta olímpica de rigor con los sones de las más macarenas marchas, imágenes con primeros planos proyectadas en los videomarcadores Philips, acabará posada sobre el altar para presidir el acto. Y después, vuelta con la misma parafernalia.
No somos Eugenio y yo sospechosos de criticar gratuitamente la Semana Santa y sus infinitos matices, mucho menos de mofarnos. Simplemente hemos querido hacer un ejercicio mental para imaginar lo que ocurrirá el 18 de Septiembre. Tal como nos ha quedado montada la película, más vale cuidar los detalles del evento porque va a ser muy complicado que no se convierta en una auténtica americanada, propia de la final de la Super Bowl.
La Macarena en el Olímpico. Complicado de asimilar. ¿Y el trayecto Basílica-Estadio? Vamos a hacer Eugenio y yo el ejercicio de ponerlo en pie. En primer lugar hay que decidir si irá en andas o bajo palio. La noticia afirma que será en andas, pero mi felino no acaba de créerselo. Hombre, por favor, le darán una pensada unas semanas antes y ante la presión popular acabarán decidiendo que hay que montar el palio con todos sus avíos. Bien, entonces ya la tenemos esperando en su palio, como si fuera Jueves Santo.
Sobre las 6 de la mañana no cabrá un alfiler frente al arco. Al verla salir de su Basílica todos pensarán que están viviendo una Madrugá en pleno mes de Septiembre: revirá a la izquierda, avance seguro por Resolana...pero no se mete por Feria sino que enfila la Barqueta. Y allí que se planta a la misma entrada del puente, que no se ha visto en otra igual en su historia. Cruzará el río por la neocofrade pasarela y en los tornos de Isla Mágica suponemos que se apostará una representación del Parque. Aún está por confirmar si los estandartes de la corporación temática los portarán miembros de su junta, cuentacuentos, piratas o acreedores. Tras varias marchas se perderá, nunca sola, por el otrora recinto de la Expo.
Entre la vegetación del Parque del Alamillo, que desde ese día le podrá chulear al de María Luisa, ya se intuye el coliseo de La Cartuja. El acceso será por la rampa del Maratón, renombrada como "rampla". Con un estadio abarrotado, cerca de las 10 de la mañana más de 60.000 almas recibirán en pie la entrada de la Señora de San Gil por la calle 8 del tartán cartujano. Tras la vuelta olímpica de rigor con los sones de las más macarenas marchas, imágenes con primeros planos proyectadas en los videomarcadores Philips, acabará posada sobre el altar para presidir el acto. Y después, vuelta con la misma parafernalia.
No somos Eugenio y yo sospechosos de criticar gratuitamente la Semana Santa y sus infinitos matices, mucho menos de mofarnos. Simplemente hemos querido hacer un ejercicio mental para imaginar lo que ocurrirá el 18 de Septiembre. Tal como nos ha quedado montada la película, más vale cuidar los detalles del evento porque va a ser muy complicado que no se convierta en una auténtica americanada, propia de la final de la Super Bowl.
domingo, 16 de mayo de 2010
Señoras que...
Víctimas de una acuciante falta de originalidad, a algunas cadenas les ha dado por desempolvar el viejo formato del programa de cuentachistes. Buscan la rentabilidad que en su día regaló "Genio y Figura", de donde sacar a un nuevo fenómemo Chiquito de la Calzada. Raramente suelen funcionar los refritos, y así les va.
Si lo que quieren es arrancar unas sonrisas, o incluso carcajadas, Eugenio generosamente les da una receta: un programa para leer y comentar grupos de Facebook. El talento de auténticos genios para crear humor de lo cotidiano inunda la red social con multitud de grupos, a cuál con más arte. Hay de toda clase, pero sin duda los más extendidos son los relacionados con señoras. Así, tenemos grupos de señoras que preguntan "¿quién es?" cuando llaman ellas; señoras que bailan solas pasodobles con la mano en la tripa; señoras que dicen "tápate los riñones que vas a coger frío"; señoras que se pintan los dientes y de paso los labios; señoras que al abanicarse se pegan topetazos en las tetas; señoras que van andando y se paran en seco para dramatizar la situación; señoras que se cierran la bata para decir algo importante; señoras que dan la vez; señoras que se enamoran de Agustín Bravo o señoras que quedan para ir a andar.
Pero no sólo de señoras vive el adicto a hacerse grupos graciosos de Facebook. Otros no se quedan atrás, como si hay que ir a IKEA se va pero ir para nada estantería; gente en apariencia normal que luego te manda powerpoints de ositos; si me queréis irsennnnnn, los cortes de digestión no existen, son los padres...pero sobre todos, el que más gusta a Eugenio es abuelos que dicen "todo esto era campo".
Esto sólo era un botón, en Facebook hay infinitos más. Qué importante es tener amigos con la capacidad para unirse a estos grupos...
Si lo que quieren es arrancar unas sonrisas, o incluso carcajadas, Eugenio generosamente les da una receta: un programa para leer y comentar grupos de Facebook. El talento de auténticos genios para crear humor de lo cotidiano inunda la red social con multitud de grupos, a cuál con más arte. Hay de toda clase, pero sin duda los más extendidos son los relacionados con señoras. Así, tenemos grupos de señoras que preguntan "¿quién es?" cuando llaman ellas; señoras que bailan solas pasodobles con la mano en la tripa; señoras que dicen "tápate los riñones que vas a coger frío"; señoras que se pintan los dientes y de paso los labios; señoras que al abanicarse se pegan topetazos en las tetas; señoras que van andando y se paran en seco para dramatizar la situación; señoras que se cierran la bata para decir algo importante; señoras que dan la vez; señoras que se enamoran de Agustín Bravo o señoras que quedan para ir a andar.
Pero no sólo de señoras vive el adicto a hacerse grupos graciosos de Facebook. Otros no se quedan atrás, como si hay que ir a IKEA se va pero ir para nada estantería; gente en apariencia normal que luego te manda powerpoints de ositos; si me queréis irsennnnnn, los cortes de digestión no existen, son los padres...pero sobre todos, el que más gusta a Eugenio es abuelos que dicen "todo esto era campo".
Esto sólo era un botón, en Facebook hay infinitos más. Qué importante es tener amigos con la capacidad para unirse a estos grupos...
domingo, 9 de mayo de 2010
Sevillanos viajeros
Al sevillano en principio no le pica la curiosidad de viajar, está convencido de que vive en la ciudad más bonita del mundo; así que no se le ha perdido nada por ahí fuera donde, por cierto, se come fatal. Los programas de la tele, las facilidades para viajar a precios asequibles con las líneas de bajo coste y, sobre todo, el boca a boca de compadres y primos le han apartado un poco la mirada de la pelusa del ombligo. Con su billete en la mano han llegado sevillanos viajeros.
Aunque se hayan animado a salir, nada de lo que vean o visiten es más bonito que lo que aquí tenemos - hombre, por favor, ¿está es la iglesia de esta gente? Estos no han visto la Catedral de Sevilla, ¿é o no Paco? - Al contemplar un edificio alto se niegan a asumir que lo es más que la Giralda. Nada hay más alto en la faz de la Tierra que la Giralda, eso lo sabe todo el mundo. Después de repensarlo, meneando la cabeza, hay que asumir que sí, que la torre ésta es más alta que la Giralda. Vale, pero entonces no se mide en metros, se mide en Giraldas, unidad métrica sevillana para edificaciones de mayor altura que la Giralda. Así, un sevillano contemplando la torre Eiffel, mirada hacia arriba, resoplando, mano en la frente con el meñique ascendente ligeramente separado del resto de dedos, afirmará: "killo, esto mide por lo menos 4 Giraldas, ave?". A lo que el compañero añadirá "sí, vamos, pero que el Eiffel éste es el que hizo el puente de Triana, ¿tú sabías eso Mari?". También es difícil asumir la dimensión de ciudades mucho más grandes que Sevilla. A cierto sevillano se le dijo en su primera visita a Madrid que la Castellana es muy larga y había que coger el metro. A lo que preguntó "¿qué es más o menos como la Palmera?". Hubo risas jocosas. De este modo, la Palmera queda definida como otra unidad métrica de uso común en el sevillano viajero, en este caso se emplea para cuantificar con precisión la longitud de grandes avenidas.
Uno vuelve de viaje y se siente como en casa mucho antes de aterrizar en Sevilla, los sevillanos viajeros se encargan de ello. En la inmensidad de la terminal 4 de Barajas no es necesario comprobar en los monitores de información la puerta de embarque del siguiente vuelo a Sevilla. Tan sólo basta con echar un vistazo alrededor. Aquella puerta en la que quedando aún más de una hora para que empiece el embarque se haya formado una bulla como si fuera a salir la Macarena del finger, es la puerta de embarque a Sevilla. Si queda alguna duda no hay más que fijarse en la indumentaria de los sujetos para confirmarlo. Conviene centrarse en los señores que parece que viajan de negocios. No van de traje de chaqueta común o ropa de sport como en cualquier otro vuelo del mundo. Chaqueta azul bien ceñidita, camisa celeste, en algunos casos rosa, pantalón de pinza beige, acaso crema, y castellanos marrones. Bienvenido a tu vuelo de vuelta a Sevilla. Dentro del avión será imposible echar una cabezada, en Sevilla se habla a voces, eso es lo que hay.
El Aeropuerto de Sevilla debería a ampliar la zona de llegadas, en ninguna otra terminal se acumula tanta gente para recibir a familiares viajeros...Eugenio me interrumpe, ¿pero bueno por qué hablas de los sevillanos viajeros en tercera persona?
Aunque se hayan animado a salir, nada de lo que vean o visiten es más bonito que lo que aquí tenemos - hombre, por favor, ¿está es la iglesia de esta gente? Estos no han visto la Catedral de Sevilla, ¿é o no Paco? - Al contemplar un edificio alto se niegan a asumir que lo es más que la Giralda. Nada hay más alto en la faz de la Tierra que la Giralda, eso lo sabe todo el mundo. Después de repensarlo, meneando la cabeza, hay que asumir que sí, que la torre ésta es más alta que la Giralda. Vale, pero entonces no se mide en metros, se mide en Giraldas, unidad métrica sevillana para edificaciones de mayor altura que la Giralda. Así, un sevillano contemplando la torre Eiffel, mirada hacia arriba, resoplando, mano en la frente con el meñique ascendente ligeramente separado del resto de dedos, afirmará: "killo, esto mide por lo menos 4 Giraldas, ave?". A lo que el compañero añadirá "sí, vamos, pero que el Eiffel éste es el que hizo el puente de Triana, ¿tú sabías eso Mari?". También es difícil asumir la dimensión de ciudades mucho más grandes que Sevilla. A cierto sevillano se le dijo en su primera visita a Madrid que la Castellana es muy larga y había que coger el metro. A lo que preguntó "¿qué es más o menos como la Palmera?". Hubo risas jocosas. De este modo, la Palmera queda definida como otra unidad métrica de uso común en el sevillano viajero, en este caso se emplea para cuantificar con precisión la longitud de grandes avenidas.
Uno vuelve de viaje y se siente como en casa mucho antes de aterrizar en Sevilla, los sevillanos viajeros se encargan de ello. En la inmensidad de la terminal 4 de Barajas no es necesario comprobar en los monitores de información la puerta de embarque del siguiente vuelo a Sevilla. Tan sólo basta con echar un vistazo alrededor. Aquella puerta en la que quedando aún más de una hora para que empiece el embarque se haya formado una bulla como si fuera a salir la Macarena del finger, es la puerta de embarque a Sevilla. Si queda alguna duda no hay más que fijarse en la indumentaria de los sujetos para confirmarlo. Conviene centrarse en los señores que parece que viajan de negocios. No van de traje de chaqueta común o ropa de sport como en cualquier otro vuelo del mundo. Chaqueta azul bien ceñidita, camisa celeste, en algunos casos rosa, pantalón de pinza beige, acaso crema, y castellanos marrones. Bienvenido a tu vuelo de vuelta a Sevilla. Dentro del avión será imposible echar una cabezada, en Sevilla se habla a voces, eso es lo que hay.
El Aeropuerto de Sevilla debería a ampliar la zona de llegadas, en ninguna otra terminal se acumula tanta gente para recibir a familiares viajeros...Eugenio me interrumpe, ¿pero bueno por qué hablas de los sevillanos viajeros en tercera persona?
domingo, 2 de mayo de 2010
Noticia, opinión, debate
En las pocas horas en las que no está durmiendo o dormitando, le gusta a Eugenio mantenerse informado. Me permite que comparta sus fuentes de información habituales: el ABC para la prensa escrita, la SER un rato por la mañana y algo de Telecinco y Antena 3 para los telediarios. Variadito, que no le coman la cabeza. Felino independiente, todas las semanas lee, escucha o ve barbaridades. Hoy no quiere profundizar sobre las barbaridades en sí, sino en la falta de rigor y profesionalidad de algunos de nuestros periodistas.
Empezamos por la mañana del Lunes. En Hoy por Hoy, de la SER, leen los titulares de la prensa del día. Cuando llegan al ABC se exaltan. El periódico publica los nuevos datos de paro en España, como para no exaltarse, normal. Pues no, no hacen mención alguna a la información en sí -que bien merecería una huelga general de no estar los sindicatos debidamente untados- la crítica feroz se centra en el ABC. Poco menos que de criminales los tildan porque su redacción descubrió que el INE había publicado por error en la web los datos de desempleo actualizados, varios días antes de su publicación oficial. Insólito. A ver cuánto más aguanta Eugenio escuchando por la mañana a semejantes periodistas de información interesada. Que sigan leyendo porque ahora mi gato me manda darle caña al ABC, lo que a ellos les gusta.
Y es que pocos días después se anunció los impresionantes números de pasajeros de la línea 1, y única, del Metro de Sevilla durante la Feria. Entiende Eugenio que la noticia debería ser la información en sí, es decir, el dato de pasajeros. Por contra el ABC de Sevilla decidió publicar en portada "El alto número de pasajeros en la Feria demuestra que Sevilla necesita más Metro". Bien, esto es verdad, pero también opinión. En la portada de un periódico no debe haber opinión, sino información. Me dice que seguirá leyendo el periódico de toda la vida, con ojo crítico; la mirada del tigre.
A los tigres, o a los leones, es donde habría que echar a la chusma de la noche del Sábado en Telecinco. Mientras le zapeaba -no ha conseguido depurar la técnica de manejar el mando con la zarpa- apareció La Noria. El debate era "¿Deberían ilegalizarse los partidos políticos de extrema derecha?". Me mira, mueve el bigote, y me pregunta ¿y los de extrema izquierda por qué no?
Ah, por cierto, para no dejar sin mencionar ninguno de los medios que señalé al principio, sólo me queda añadir que la ira felina hizo que Antena 3 se borrara de la tele de la playa durante una temporadita. Qué asco le da el nacional madridismo.
Empezamos por la mañana del Lunes. En Hoy por Hoy, de la SER, leen los titulares de la prensa del día. Cuando llegan al ABC se exaltan. El periódico publica los nuevos datos de paro en España, como para no exaltarse, normal. Pues no, no hacen mención alguna a la información en sí -que bien merecería una huelga general de no estar los sindicatos debidamente untados- la crítica feroz se centra en el ABC. Poco menos que de criminales los tildan porque su redacción descubrió que el INE había publicado por error en la web los datos de desempleo actualizados, varios días antes de su publicación oficial. Insólito. A ver cuánto más aguanta Eugenio escuchando por la mañana a semejantes periodistas de información interesada. Que sigan leyendo porque ahora mi gato me manda darle caña al ABC, lo que a ellos les gusta.
Y es que pocos días después se anunció los impresionantes números de pasajeros de la línea 1, y única, del Metro de Sevilla durante la Feria. Entiende Eugenio que la noticia debería ser la información en sí, es decir, el dato de pasajeros. Por contra el ABC de Sevilla decidió publicar en portada "El alto número de pasajeros en la Feria demuestra que Sevilla necesita más Metro". Bien, esto es verdad, pero también opinión. En la portada de un periódico no debe haber opinión, sino información. Me dice que seguirá leyendo el periódico de toda la vida, con ojo crítico; la mirada del tigre.
A los tigres, o a los leones, es donde habría que echar a la chusma de la noche del Sábado en Telecinco. Mientras le zapeaba -no ha conseguido depurar la técnica de manejar el mando con la zarpa- apareció La Noria. El debate era "¿Deberían ilegalizarse los partidos políticos de extrema derecha?". Me mira, mueve el bigote, y me pregunta ¿y los de extrema izquierda por qué no?
Ah, por cierto, para no dejar sin mencionar ninguno de los medios que señalé al principio, sólo me queda añadir que la ira felina hizo que Antena 3 se borrara de la tele de la playa durante una temporadita. Qué asco le da el nacional madridismo.
domingo, 25 de abril de 2010
Excepción a la norma
Tenía entendido Eugenio que es costumbre nacional alabar a cualquier persona que fallece. Sea quien sea, no importando lo que haya hecho en la vida, la norma dicta destacar todas sus virtudes, exagerarlas si es necesario, así como obviar sus defectos o los daños que haya podido producir. Gracias a esta norma se hace bueno el "siempre se van los mejores".
Por eso, durante su retiro de la Feria, le ha llamado la atención que con José Antonio Samaranch algunos no se hayan ajustado a la tradición. Como el resto del gran público, mi gato tenía a Samaranch como un señor entrañable, de quien sentirse orgulloso como embajador de España en el mundo por su longeva y excelente presidencia del Comité Olímpico Internacional. Ahí es ná.
Pero no, parece que los de la bandera tricolor inconstitucional no están lo suficientemente entretenidos con sus encierros de apoyo a Garzón y los conciertos de apología al terrorismo en la Alameda de Hércules. Para echar pestes sobre alguien tan admirado, se han dedicado a recordar que hace más de 40 años Samaranch fue falangista. Como Eugenio nació con una Constitución aprobada, en un país en Monarquía Parlamentaria y Democracia madura, no sabe muy bien si eso de ser falangista es mejor o peor que ser republicano. Se lame la patita y se frota el ojo derecho. Bosteza y anda parsimonioso para la cocina. Me da a mí que le da igual, por no decir otra cosa.
Por eso, durante su retiro de la Feria, le ha llamado la atención que con José Antonio Samaranch algunos no se hayan ajustado a la tradición. Como el resto del gran público, mi gato tenía a Samaranch como un señor entrañable, de quien sentirse orgulloso como embajador de España en el mundo por su longeva y excelente presidencia del Comité Olímpico Internacional. Ahí es ná.
Pero no, parece que los de la bandera tricolor inconstitucional no están lo suficientemente entretenidos con sus encierros de apoyo a Garzón y los conciertos de apología al terrorismo en la Alameda de Hércules. Para echar pestes sobre alguien tan admirado, se han dedicado a recordar que hace más de 40 años Samaranch fue falangista. Como Eugenio nació con una Constitución aprobada, en un país en Monarquía Parlamentaria y Democracia madura, no sabe muy bien si eso de ser falangista es mejor o peor que ser republicano. Se lame la patita y se frota el ojo derecho. Bosteza y anda parsimonioso para la cocina. Me da a mí que le da igual, por no decir otra cosa.
domingo, 18 de abril de 2010
Ese gurruño con la servilleta de papel
Relajemos el ambiente después de las tensiones de la semana pasada, el alumbrado está al caer. Tampoco la Feria podrá Eugenio conocerla en primera persona -gatuna-, sólo de oidas. En los paseos por los tejados charla con sabios mininos alter-ego que le iluminan con su genialidad. Hoy es Carioca quien le ha contado el email que le mandó su dueño al de Eugenio.
El Viernes cité a los que son para cumplir con la tradición de almorzar en mi caseta. Hice una exaltación del Flamenquín Imperial que desde tiempos inmemoriales Luis -pronunciado Lu-íh- y su equipo jiennense sirven con amabilidad al final de Bombita. A los privilegiados exiliados protagonistas de las entradas "Ausentes (I) -..." y "Ausentes (y II)-..." los puse en copia para hacerlos partícipes. Fue por la noche, en Zafra, cuando la blackberry sonó con estruendo para anunciar la llegada de un email desde Rio de Janeiro. Decía así:
Chavales...Mi reino por un flamenquín!!!!
Sé que os he dado envidia en muchos momentos. Pero Don Carnal dejó paso a Doña Cuaresma, ésta paso..y ahora es vuestro turno...
Que no es porque la Primavera comienza en Sevilla y luego sigue para el resto del mundo.. Que ya no es por el incomparable Flamenquín que me como tres horas después que los demás en la caseta del Manué..ni por el jamón, la cañita de lomo, las papitas, ese montadito señores que sólo se come en la Feria, la manzanilla, el rebujito,el cante, el baile, las niñas guapas caminito del Recinto, el ambiente, el marco IN-comparable, la chaquetita a 40 grados con 300 personas en una caseta y además tol mundo bailando..los caballos y ese olor inconfundible, el ruido de los carros, el algodón, el coquito con agua, el turrón, la del puesto que vende tabaco, la corbatita de colores de la que llevas todo el año diciendo: esta pá la Feria..
Ya no por los mocasines llenos de albero que no se limpian de un día para otro y no pasa ná…, el portero de caseta con el que durante una semana hablas más que con tu madre, ese codo en barra metálica de Cruzcampo, ese gurruño con la servilleta de papel que se tira al suelo.. Ese soleado día que se junta con la tarde, tarde que volando pasa a ser noche y que, como buena noche, se lía y acaba en mañana… la luz del día deslumbrando por ese Puente de los Remedios...
Que ya no es por todo eso, sino porque TODO ESTO ES EN VUESTRA COMPAÑÍA!!!
Um Abraços gostoso para todos!!!
Aquí nos pegaremos unos cantes a vuestra salud, os dejo con la sevillana de este año: Esa menina que vai andando, caminho da Favela!!!!!!
Nunca podría habérselo explicado a Eugenio mejor y con más arte. Insuperable.
El Viernes cité a los que son para cumplir con la tradición de almorzar en mi caseta. Hice una exaltación del Flamenquín Imperial que desde tiempos inmemoriales Luis -pronunciado Lu-íh- y su equipo jiennense sirven con amabilidad al final de Bombita. A los privilegiados exiliados protagonistas de las entradas "Ausentes (I) -..." y "Ausentes (y II)-..." los puse en copia para hacerlos partícipes. Fue por la noche, en Zafra, cuando la blackberry sonó con estruendo para anunciar la llegada de un email desde Rio de Janeiro. Decía así:
Chavales...Mi reino por un flamenquín!!!!
Sé que os he dado envidia en muchos momentos. Pero Don Carnal dejó paso a Doña Cuaresma, ésta paso..y ahora es vuestro turno...
Que no es porque la Primavera comienza en Sevilla y luego sigue para el resto del mundo.. Que ya no es por el incomparable Flamenquín que me como tres horas después que los demás en la caseta del Manué..ni por el jamón, la cañita de lomo, las papitas, ese montadito señores que sólo se come en la Feria, la manzanilla, el rebujito,el cante, el baile, las niñas guapas caminito del Recinto, el ambiente, el marco IN-comparable, la chaquetita a 40 grados con 300 personas en una caseta y además tol mundo bailando..los caballos y ese olor inconfundible, el ruido de los carros, el algodón, el coquito con agua, el turrón, la del puesto que vende tabaco, la corbatita de colores de la que llevas todo el año diciendo: esta pá la Feria..
Ya no por los mocasines llenos de albero que no se limpian de un día para otro y no pasa ná…, el portero de caseta con el que durante una semana hablas más que con tu madre, ese codo en barra metálica de Cruzcampo, ese gurruño con la servilleta de papel que se tira al suelo.. Ese soleado día que se junta con la tarde, tarde que volando pasa a ser noche y que, como buena noche, se lía y acaba en mañana… la luz del día deslumbrando por ese Puente de los Remedios...
Que ya no es por todo eso, sino porque TODO ESTO ES EN VUESTRA COMPAÑÍA!!!
Um Abraços gostoso para todos!!!
Aquí nos pegaremos unos cantes a vuestra salud, os dejo con la sevillana de este año: Esa menina que vai andando, caminho da Favela!!!!!!
Nunca podría habérselo explicado a Eugenio mejor y con más arte. Insuperable.
domingo, 11 de abril de 2010
Disparates sin escrúpulos
Tras el cierre del paréntesis de la Semana Santa, Eugenio ha quedado perplejo con acontecimientos que un felino casero difícilmente puede asimilar. Cada noche al volver a casa en lugar de pedirme comida, como es su norma, aparecía alterado para contarme historias con el hocico desencajado.
Primero fue el mortal atropello de la madrugada del Domingo de Resurrección en el Paseo de Colón a la altura de la Torre del Oro. Un Clio se salta dos semáforos en rojo, atropella a dos jóvenes mujeres que cruzaban la calle debidamente, las desplaza casi 40 metros, mueren en el acto, el coche ni frena, le acaba bloqueando el paso un taxi a la altura del Maestranza. El conductor es un vecino de Los Remedios, de 25 años, que viene de ver el Sevilla y algo más. Dobla la tasa de alcoholemia permitida, el carné lo tenía retirado y se está a la espera de análisis, ya que da claras muestras de estar bajo los efectos de estupefacientes. De momento, en el coche se han encontrado papelinas de droga.
El copiloto resulta ser hijo del presidente del Sevilla, quien se persona en el lugar de los hechos -o la comisaría, Eugenio no lo recuerda exactamente- con un supuesto testigo, que algunos apuntan a que es falso. El acusado por el caso de las minutas afirma que no se presentó, pero la Policía confirma que sí lo hizo. ¿Cómo puede llegar Eugenio a entender semejante disparate sin escrúpulos?
La explicación la encuentra, en parte, en la idiosincracia de su ciudad. Tiene entendido Eugenio que en Sevilla campan a sus anchas grupos de chuletas endiosados, reminiscencia extremista de los señoritos andaluces. Aquí tenemos sus hechos, de estos que se creen intocables, más peligrosos que aquellos de chándal y gorra blanca. La vida arrancada a dos personas, a sus familias, futuras familias y amigos.
Sin haber asimilado esta tragedia, le llegó a Eugenio la noticia de que su Ayuntamiento va a pagar a un grupo de ¿música? para que se mofe de las víctimas del terrorismo. Fue en una nueva edición de la fiesta de la república, subvencionada por nuestra preocupante administración. Parece ser que cierta bandera es anticonstitucional, pero la de la república no lo es. Madre mía, qué demagogos. En el concierto pagado de nuestro bolsillo se escucharon canciones que rezaban: «¿Te emocionó el vuelo de Pedro Duque? A mí el de Carrero Blanco...», «Ortega Lara no era ningún pacifista, cambió de carcelero a contorsionista.» Esto se llama apología del terrorismo. Si algo nos unía era el sentimiento común de condena a los terroristas, pero gracias a nuestros ediles, ya no. Según la Delegada de Fiestas Mayores estas letras son como las de los carnavales de Cádiz. Qué barbaridad.
Eugenio ya no sabe cómo recomponer la mandíbula. De nuevo, pregunto, ¿cómo puede llegar Eugenio a entender semejante disparate sin escrúpulos?. Me dice, "¿seguro que en Sevilla huele a azahar? A mí me da que huele peor que un vertedero."
Primero fue el mortal atropello de la madrugada del Domingo de Resurrección en el Paseo de Colón a la altura de la Torre del Oro. Un Clio se salta dos semáforos en rojo, atropella a dos jóvenes mujeres que cruzaban la calle debidamente, las desplaza casi 40 metros, mueren en el acto, el coche ni frena, le acaba bloqueando el paso un taxi a la altura del Maestranza. El conductor es un vecino de Los Remedios, de 25 años, que viene de ver el Sevilla y algo más. Dobla la tasa de alcoholemia permitida, el carné lo tenía retirado y se está a la espera de análisis, ya que da claras muestras de estar bajo los efectos de estupefacientes. De momento, en el coche se han encontrado papelinas de droga.
El copiloto resulta ser hijo del presidente del Sevilla, quien se persona en el lugar de los hechos -o la comisaría, Eugenio no lo recuerda exactamente- con un supuesto testigo, que algunos apuntan a que es falso. El acusado por el caso de las minutas afirma que no se presentó, pero la Policía confirma que sí lo hizo. ¿Cómo puede llegar Eugenio a entender semejante disparate sin escrúpulos?
La explicación la encuentra, en parte, en la idiosincracia de su ciudad. Tiene entendido Eugenio que en Sevilla campan a sus anchas grupos de chuletas endiosados, reminiscencia extremista de los señoritos andaluces. Aquí tenemos sus hechos, de estos que se creen intocables, más peligrosos que aquellos de chándal y gorra blanca. La vida arrancada a dos personas, a sus familias, futuras familias y amigos.
Sin haber asimilado esta tragedia, le llegó a Eugenio la noticia de que su Ayuntamiento va a pagar a un grupo de ¿música? para que se mofe de las víctimas del terrorismo. Fue en una nueva edición de la fiesta de la república, subvencionada por nuestra preocupante administración. Parece ser que cierta bandera es anticonstitucional, pero la de la república no lo es. Madre mía, qué demagogos. En el concierto pagado de nuestro bolsillo se escucharon canciones que rezaban: «¿Te emocionó el vuelo de Pedro Duque? A mí el de Carrero Blanco...», «Ortega Lara no era ningún pacifista, cambió de carcelero a contorsionista.» Esto se llama apología del terrorismo. Si algo nos unía era el sentimiento común de condena a los terroristas, pero gracias a nuestros ediles, ya no. Según la Delegada de Fiestas Mayores estas letras son como las de los carnavales de Cádiz. Qué barbaridad.
Eugenio ya no sabe cómo recomponer la mandíbula. De nuevo, pregunto, ¿cómo puede llegar Eugenio a entender semejante disparate sin escrúpulos?. Me dice, "¿seguro que en Sevilla huele a azahar? A mí me da que huele peor que un vertedero."
domingo, 4 de abril de 2010
Cierra paréntesis
De vuelta a mi domicilio habitual, Eugenio me pregunta dónde me he metido toda la semana. Se ha enfadado cuando le he contestado. El año pasado se vino al centro en Semana Santa y disfrutó del ambiente y las cofradías desde el balcón. Este año se ha quedado atrás, aislado del bullicio, encima no hemos tenido ni el detalle de dejarle la tele puesta para que siguiera las retransmisiones.
No quiere que le cuente qué he visto ni dónde, ni qué es lo que más y menos me ha gustado; para eso están otros foros. Quiere saber de sensaciones, de qué tiene de especial este tinglado. No sabía por dónde empezar. Le he explicado que la Semana Santa me crea una envolvente en la que los estímulos externos no penetran. Se reciben, se procesan con lo justo y se despachan asépticamente. Esos estímulos externos son lo cotidiano, ya sea personal o de trabajo. Es una semana impermeable, un paréntesis en mitad del año.
Bien sabe Eugenio que el paréntesis lo que envuelve no son chicotás, bordados, marchas, ciriales, túnicas o palios. Lo que envuelve es un amplio y complejo misticismo. La deliciosa rutina exclusiva de la Semana, la compañía de los que están -que este año no han sido todos los que son- las conversaciones y comentarios jocosos con ellos, las nuevas historias que sólo ocurren en estos días, los paseos por una ciudad diferente, las meriendas y cenas que tienen un sabor distinto. Dentro del paréntesis juegan un papel crucial los encuentros íntimos en medio de la multitud, la belleza, la victoria sobre la pereza y el cansancio, la oscuridad iluminada, el sentirse un privilegiado, la sencillez convertida en el infinito, la verdad.
Todo sensaciones, Eugenio; qué complicado y qué fácil. Qué envidia le da. Qué lástima siente por los que el paréntesis lo tienen puesto al revés, protegiendo a lo cotidiando de esta Semana. El mensaje epílogo ha llegado este año desde Phoenix - Arizona: "Cristo ha resucitado. En verdad ha resucitado. Aleluya. Aleluya". Cierra paréntesis.
No quiere que le cuente qué he visto ni dónde, ni qué es lo que más y menos me ha gustado; para eso están otros foros. Quiere saber de sensaciones, de qué tiene de especial este tinglado. No sabía por dónde empezar. Le he explicado que la Semana Santa me crea una envolvente en la que los estímulos externos no penetran. Se reciben, se procesan con lo justo y se despachan asépticamente. Esos estímulos externos son lo cotidiano, ya sea personal o de trabajo. Es una semana impermeable, un paréntesis en mitad del año.
Bien sabe Eugenio que el paréntesis lo que envuelve no son chicotás, bordados, marchas, ciriales, túnicas o palios. Lo que envuelve es un amplio y complejo misticismo. La deliciosa rutina exclusiva de la Semana, la compañía de los que están -que este año no han sido todos los que son- las conversaciones y comentarios jocosos con ellos, las nuevas historias que sólo ocurren en estos días, los paseos por una ciudad diferente, las meriendas y cenas que tienen un sabor distinto. Dentro del paréntesis juegan un papel crucial los encuentros íntimos en medio de la multitud, la belleza, la victoria sobre la pereza y el cansancio, la oscuridad iluminada, el sentirse un privilegiado, la sencillez convertida en el infinito, la verdad.
Todo sensaciones, Eugenio; qué complicado y qué fácil. Qué envidia le da. Qué lástima siente por los que el paréntesis lo tienen puesto al revés, protegiendo a lo cotidiando de esta Semana. El mensaje epílogo ha llegado este año desde Phoenix - Arizona: "Cristo ha resucitado. En verdad ha resucitado. Aleluya. Aleluya". Cierra paréntesis.
sábado, 27 de marzo de 2010
Ausentes (y II) - La túnica colgada
Con bañador en Copacabana. Al otro lado del Océano, los nazarenitos de túnica blanca corretean desesperados por dentro del Salvador. El pastor de las pequeñas ovejas ilusionadas no está este año. La túnica se queda colgada.
La disciplina en las filas del Amor se resentirá. Alguno podrá por fin sentarse en el suelo de la Iglesia al terminar la estación de penitencia. Suco de mango a miles de km mientras tanto, esta vez con regusto amargo. Cuando acabe el Domingo de Ramos y la familia regrese a casa orgullosa de haberlo conseguido de nuevo, la túnica seguirá colgada. Como todos los años, habrán conseguido pasear con la mayor de las elegancias a su Hermandad por Sevilla; pero esa túnica estará allí, planchada, sin una sola gota de cera, sin las espaldas gastadas como resultado de la entrega y generosidad altruistamente regaladas.
El Lunes no podré creerme aquello de "Sí, sí, Manué, ya estoy saliendo de mi casa. Estoy yendo payá". No podré vaticinar y acertar lo que dirá al llegar, dos horas después, imitándolo para jolgorio de todos, de él el primero. La deliciosa arcaica merienda del Martes en Muñoz y Pabón no contará con sus devoradores habituales. Tampoco podrá intentar colárnosla diciendo que va a por un "chalequito", para después no volver a aparecer.
No te preocupes carioca, esto lo hay todos los años. Tú disfruta y cuenta con nuestra envidia, más de uno cambiaría a ciegas los castellanos por las havainas.
La disciplina en las filas del Amor se resentirá. Alguno podrá por fin sentarse en el suelo de la Iglesia al terminar la estación de penitencia. Suco de mango a miles de km mientras tanto, esta vez con regusto amargo. Cuando acabe el Domingo de Ramos y la familia regrese a casa orgullosa de haberlo conseguido de nuevo, la túnica seguirá colgada. Como todos los años, habrán conseguido pasear con la mayor de las elegancias a su Hermandad por Sevilla; pero esa túnica estará allí, planchada, sin una sola gota de cera, sin las espaldas gastadas como resultado de la entrega y generosidad altruistamente regaladas.
El Lunes no podré creerme aquello de "Sí, sí, Manué, ya estoy saliendo de mi casa. Estoy yendo payá". No podré vaticinar y acertar lo que dirá al llegar, dos horas después, imitándolo para jolgorio de todos, de él el primero. La deliciosa arcaica merienda del Martes en Muñoz y Pabón no contará con sus devoradores habituales. Tampoco podrá intentar colárnosla diciendo que va a por un "chalequito", para después no volver a aparecer.
No te preocupes carioca, esto lo hay todos los años. Tú disfruta y cuenta con nuestra envidia, más de uno cambiaría a ciegas los castellanos por las havainas.
sábado, 20 de marzo de 2010
Ausentes (I) - Batido de Espadañas
Cuando su Madre esté saliendo a medianoche para devolver la visita a sus hijos, él estará sobrevolando el Atlántico. Habrá hecho la mitad del camino, la otra mitad será arrebatada por una obligación privilegiada.
Llevará la ilusión a niños y mayores anunciando la llegada de la Borriquita. Encabezará el cortejo de seriedad y Amor. Recibirá, recién comido, al Polígono en su barrio, "qué me gusta el Polígono, Manué". Nos iremos al mío a oler a azahar para que el Cautivo lo sea menos. No sabremos dónde cumplir la obligación de estar con Santa Marta.
Lo llamaré para asarnos viendo salir los Estudiantes; "vale, pero este año veremos entrar San Esteban, ¿verdad?". Querrá encontrarse varias veces con el tremendo Misterio donde va su avatar en forma de Pilato. Nos endulzará la espera de la Candelaria. El Miércoles ya estará nervioso, dirá innumerables veces que es su último día y que no tiene preparado nada; el Cristo del Buen fin lo serenará. Madre de Dios de la Palma, ya cansada y con los sones de La Madrugá, le bendecirá el viaje en San Pedro.
Haremos más esos días, mucho más. Lo que no podré será cruzarme una mirada con él la noche de penitencia. Ni sentarnos juntos a recibir el Viernes en San Francisco. Montserrat no se lo encontrará en Castelar, ni tampoco en Molviedro. La Mortaja no se llevará clavados sus ojos mientras camina de vuelta, parsimonioso Funeral, perdiéndose entre los naranjos de Doña María Coronel.
Pero una de sus mejores virtudes es saber disfrutar de las pequeñas cosas de la vida. Primera medianoche de la primavera, azotea de una casa de la Alfalfa, batido de Rayas, 360º de vistas con una docena de espadañas rodeándonos. Batido de espadañas.
Llevará la ilusión a niños y mayores anunciando la llegada de la Borriquita. Encabezará el cortejo de seriedad y Amor. Recibirá, recién comido, al Polígono en su barrio, "qué me gusta el Polígono, Manué". Nos iremos al mío a oler a azahar para que el Cautivo lo sea menos. No sabremos dónde cumplir la obligación de estar con Santa Marta.
Lo llamaré para asarnos viendo salir los Estudiantes; "vale, pero este año veremos entrar San Esteban, ¿verdad?". Querrá encontrarse varias veces con el tremendo Misterio donde va su avatar en forma de Pilato. Nos endulzará la espera de la Candelaria. El Miércoles ya estará nervioso, dirá innumerables veces que es su último día y que no tiene preparado nada; el Cristo del Buen fin lo serenará. Madre de Dios de la Palma, ya cansada y con los sones de La Madrugá, le bendecirá el viaje en San Pedro.
Haremos más esos días, mucho más. Lo que no podré será cruzarme una mirada con él la noche de penitencia. Ni sentarnos juntos a recibir el Viernes en San Francisco. Montserrat no se lo encontrará en Castelar, ni tampoco en Molviedro. La Mortaja no se llevará clavados sus ojos mientras camina de vuelta, parsimonioso Funeral, perdiéndose entre los naranjos de Doña María Coronel.
Pero una de sus mejores virtudes es saber disfrutar de las pequeñas cosas de la vida. Primera medianoche de la primavera, azotea de una casa de la Alfalfa, batido de Rayas, 360º de vistas con una docena de espadañas rodeándonos. Batido de espadañas.
sábado, 13 de marzo de 2010
Una tarde de Cuaresma
Me preguntaba el otro día Eugenio cómo es eso de la Cuaresma, ese tiempo al que el ABC le dedica 4 páginas diarias. Justo le había constestado yo un email a un admirado amigo contándole qué había hecho la tarde anterior. Una tarde de Cuaresma.
Como cada uno tiene sus vivencias -palabro muy capillítico-, aquí va una mía; reproduzco literalmente el email para que Eugenio, y a quien más le interese, se entretenga:
Muy buenos días señores,
Qué bien sienta este artículo -me refería a uno de Paco Robles- en una mañana de Cuaresma, justo después de zamparme un mollete de pringá monumental. Viernes de Cuaresma y mollete de pringá, paradoja. Que me perdone la señora vigilia.
Ayer fui a por mi papeleta de sitio; el primer día de reparto, como todos los años. Empezaba a las 6, allí estaba yo a las 5. Entre que la gente es mu agonía, hay mucho paro y había alguna que otra mujer deseando estrenar túnica, me dieron el número 45.
A las 6 de la tarde se asoma a la puerta un ransio miembro de la Junta e informa que el servidor, informático, está averiado. Hay un técnico trabajando en ello y espera tenerlo arreglado antes de las 7. El escaso nivel cultural de mis hermanos arrojaba los más típicos comentarios catetos acerca de ordenadores y nuevas tecnologías. Dos horas escuchando de fondo fantasmas y sus historietitas sobre estaciones de penitencia anteriores, lo maravilloso que es el AVE, que a otro no le gusta Madrid y al de la moto que Montezeirín es un beserro.
Sale de nuevo el de la chaquetita ceñida y la corbata incalificable. No nos puede garantizar que el problema se vaya a solucionar hoy -por ayer-. Nos pide disculpas y ofrece, al que quiera, acceso prioritario para otro día de reparto o, como alternativa, dejar su nombre para que se le saque la papeleta y se pase a recogerla cuando pueda. Como la gran mayoría de los que allí estaban necesita algo que hacer por las tardes, me vi prácticamente solo dejando mi nombre para no tener que volver otro día a perder el tiempo.
El email acababa con su correspondiente cariñosa despedida, que a nadie más que al tándem visueño interesa. Lo que sí que resulta interesante es ir a tomar una copa al Garlochi, sito en la calle Boteros. Un buen día me llevó mi compadre carioca con una incóginta: "Manue, te voy a llevar a un sitio que no sé si te va a indignar o te va a encantar". Me encantó.
He estado buscando fotos y vídeos para ponéroslos aquí; pero ninguno hace justicia a lo que realmente uno se encuentra al entrar en el local. Calle Boteros 26, entre la Plaza de San Pedro y la Alfalfa. A nadie deja indiferente.
Como cada uno tiene sus vivencias -palabro muy capillítico-, aquí va una mía; reproduzco literalmente el email para que Eugenio, y a quien más le interese, se entretenga:
Muy buenos días señores,
Qué bien sienta este artículo -me refería a uno de Paco Robles- en una mañana de Cuaresma, justo después de zamparme un mollete de pringá monumental. Viernes de Cuaresma y mollete de pringá, paradoja. Que me perdone la señora vigilia.
Ayer fui a por mi papeleta de sitio; el primer día de reparto, como todos los años. Empezaba a las 6, allí estaba yo a las 5. Entre que la gente es mu agonía, hay mucho paro y había alguna que otra mujer deseando estrenar túnica, me dieron el número 45.
A las 6 de la tarde se asoma a la puerta un ransio miembro de la Junta e informa que el servidor, informático, está averiado. Hay un técnico trabajando en ello y espera tenerlo arreglado antes de las 7. El escaso nivel cultural de mis hermanos arrojaba los más típicos comentarios catetos acerca de ordenadores y nuevas tecnologías. Dos horas escuchando de fondo fantasmas y sus historietitas sobre estaciones de penitencia anteriores, lo maravilloso que es el AVE, que a otro no le gusta Madrid y al de la moto que Montezeirín es un beserro.
Sale de nuevo el de la chaquetita ceñida y la corbata incalificable. No nos puede garantizar que el problema se vaya a solucionar hoy -por ayer-. Nos pide disculpas y ofrece, al que quiera, acceso prioritario para otro día de reparto o, como alternativa, dejar su nombre para que se le saque la papeleta y se pase a recogerla cuando pueda. Como la gran mayoría de los que allí estaban necesita algo que hacer por las tardes, me vi prácticamente solo dejando mi nombre para no tener que volver otro día a perder el tiempo.
El email acababa con su correspondiente cariñosa despedida, que a nadie más que al tándem visueño interesa. Lo que sí que resulta interesante es ir a tomar una copa al Garlochi, sito en la calle Boteros. Un buen día me llevó mi compadre carioca con una incóginta: "Manue, te voy a llevar a un sitio que no sé si te va a indignar o te va a encantar". Me encantó.
He estado buscando fotos y vídeos para ponéroslos aquí; pero ninguno hace justicia a lo que realmente uno se encuentra al entrar en el local. Calle Boteros 26, entre la Plaza de San Pedro y la Alfalfa. A nadie deja indiferente.
sábado, 6 de marzo de 2010
Esclavos de la granja
Tenemos nuevo fenómeno social, pronto tendremos su correspondiente patología derivada de la adicción.
En su día supimos por las noticias que había gente enganchada, hasta la enfermedad, a las líneas de tarot o eróticas. Después vinieron los enganchados a los SMS, y detrás los adictos a las redes sociales. Ahora, la adicción de moda es recolectar la cosecha y construir establos.
Facebook tiene reclutados millones de esclavos trabajando en el campo, virtualmente. Cuando vas a casa de un granjero no te hace caso porque está concentrado plantando calabacines. Si quieres salir a cenar, hay que cuadrarlo en horario porque el esclavo de farmville tiene que recolectar sus cultivos de vid, blanca o negra, a una determinada hora; de lo contrario, pierde la cosecha.
Las largas horas de fertilización y siembra las amenizan intercambiándose animalitos y huevos de oro entre ellos; hay un gran espíritu de cooperación en el gremio. Me acabo de enterar de que un amigo ha encontrado un toro solitario en su granja, oh no!
La duda que tengo es: ¿sabe algún granjero para qué señor feudal trabaja?
En su día supimos por las noticias que había gente enganchada, hasta la enfermedad, a las líneas de tarot o eróticas. Después vinieron los enganchados a los SMS, y detrás los adictos a las redes sociales. Ahora, la adicción de moda es recolectar la cosecha y construir establos.
Facebook tiene reclutados millones de esclavos trabajando en el campo, virtualmente. Cuando vas a casa de un granjero no te hace caso porque está concentrado plantando calabacines. Si quieres salir a cenar, hay que cuadrarlo en horario porque el esclavo de farmville tiene que recolectar sus cultivos de vid, blanca o negra, a una determinada hora; de lo contrario, pierde la cosecha.
Las largas horas de fertilización y siembra las amenizan intercambiándose animalitos y huevos de oro entre ellos; hay un gran espíritu de cooperación en el gremio. Me acabo de enterar de que un amigo ha encontrado un toro solitario en su granja, oh no!
La duda que tengo es: ¿sabe algún granjero para qué señor feudal trabaja?
sábado, 27 de febrero de 2010
Lluvias, pantanos, Franco
Qué nos gusta hablar del tiempo, especialmente en los ascensores. Con los temporales que tenemos, nos pasamos el día hablando del tiempo, como si viviéramos encerrados en un ascensor.
Le contaba ayer a Eugenio una carta al director que leí en el ABC de Madrid. Un señor, con nombre señorial, dos apellidos bien largos, compuestos, escribía acerca de aquellos famosos pantanos de Franco. Alguna vez habréis oído hablar de las multitudinarias inauguraciones de pantanos en el régimen franquista, grabadas en el No-Do.
Venía a decir la carta de este señor que ahora parece estar muy de moda ridiculizar y reirse de Franco. Es un signo de modernidad, progresismo y democracia. Pero se preguntaba si por culpa de romper con todo lo que oliera a franquista, se habían dejado de hacer pantanos. Como consecuencia, los que tenemos -los de Franco- no han sido capaces de soportar las intesas lluvias y, de ahí, las costosas inundaciones que se están sufriendo en muchos lugares. En definitiva, concluía que el principal motivo de las inundaciones ha sido el no dar continuidad a la construcción de ciertas infraestructuras, emblemáticas en la época de Franco.
Eugenio, afortunadamente, no conoció aquella etapa anterior, ni le hubiera gustado conocerla. No obstante, tiene claro que el verdadero avance no se consigue mirando atrás, tan atrás. En cualquier caso, las cosas hay que ponerlas en una balanza, como dice Dogen...
Le contaba ayer a Eugenio una carta al director que leí en el ABC de Madrid. Un señor, con nombre señorial, dos apellidos bien largos, compuestos, escribía acerca de aquellos famosos pantanos de Franco. Alguna vez habréis oído hablar de las multitudinarias inauguraciones de pantanos en el régimen franquista, grabadas en el No-Do.
Venía a decir la carta de este señor que ahora parece estar muy de moda ridiculizar y reirse de Franco. Es un signo de modernidad, progresismo y democracia. Pero se preguntaba si por culpa de romper con todo lo que oliera a franquista, se habían dejado de hacer pantanos. Como consecuencia, los que tenemos -los de Franco- no han sido capaces de soportar las intesas lluvias y, de ahí, las costosas inundaciones que se están sufriendo en muchos lugares. En definitiva, concluía que el principal motivo de las inundaciones ha sido el no dar continuidad a la construcción de ciertas infraestructuras, emblemáticas en la época de Franco.
Eugenio, afortunadamente, no conoció aquella etapa anterior, ni le hubiera gustado conocerla. No obstante, tiene claro que el verdadero avance no se consigue mirando atrás, tan atrás. En cualquier caso, las cosas hay que ponerlas en una balanza, como dice Dogen...
domingo, 21 de febrero de 2010
La cosa está chunga, tela
4 millones de parados. A los unos les ha crecido mientras gobiernan. A los otros se les llena la boca con la cifra y la utilizan como arma electoral. Así nos va.
Afortunadamente, Eugenio en su entorno no vive de primera mano esta tragedia. Afortunadamente, sólo en parte; el esfuerzo diario y la trayectoria también tienen mucho que ver. El motivo principal por el que el paro no lo conoce más que de oídas es que su entorno no está en los perfiles de más riesgo - aquellos sin estudios universitarios, sector de la construcción, especulación inmobiliaria...- Por eso, el otro día le sorprendió una anécdota que le conté al volver de viaje.
Le decía que tuve una reunión en la oficina de obra de una constructora en el Levante español. Mientras intercambiaba, al terminar la reunión, las últimas frases protocolarias con el jefe del proyecto en la entrada de la oficina, vi que aparcó un BMW, con matrícula de hace unos 4 o 5 años. Se bajó un hombre de treinta y tantos, vestido de sport y buen porte. Se acercó al jefe del macroproyecto educadamente. En ese momento hubiera apostado a que se trataba de un empleado suyo, que se disponía a darle algún reporte o consultarle algún asunto. Cuál fue mi sorpresa cuando le dijo: "Buenos días, ¿tenéis algún puesto de trabajo libre? Yo hago cualquier cosa, pero, vamos, que lo que se me da bien es soldar."
Después de que, muy cortés, el jefe del proyecto lo mandara a tomar viento fresco, el hombre se marchó por donde vino, cabizbajo. Realmente me dio mucha pena. Y también me vino a la cabeza una afirmación reciente de José María Carrascal -sí, aquel de las corbatas-: "En España nos creímos ricos sin serlo".
Para no terminar con este mal regusto, un toque de humor al paro con el mito Paco Gandía. Efectivamente, los mitos nunca mueren.
Afortunadamente, Eugenio en su entorno no vive de primera mano esta tragedia. Afortunadamente, sólo en parte; el esfuerzo diario y la trayectoria también tienen mucho que ver. El motivo principal por el que el paro no lo conoce más que de oídas es que su entorno no está en los perfiles de más riesgo - aquellos sin estudios universitarios, sector de la construcción, especulación inmobiliaria...- Por eso, el otro día le sorprendió una anécdota que le conté al volver de viaje.
Le decía que tuve una reunión en la oficina de obra de una constructora en el Levante español. Mientras intercambiaba, al terminar la reunión, las últimas frases protocolarias con el jefe del proyecto en la entrada de la oficina, vi que aparcó un BMW, con matrícula de hace unos 4 o 5 años. Se bajó un hombre de treinta y tantos, vestido de sport y buen porte. Se acercó al jefe del macroproyecto educadamente. En ese momento hubiera apostado a que se trataba de un empleado suyo, que se disponía a darle algún reporte o consultarle algún asunto. Cuál fue mi sorpresa cuando le dijo: "Buenos días, ¿tenéis algún puesto de trabajo libre? Yo hago cualquier cosa, pero, vamos, que lo que se me da bien es soldar."
Después de que, muy cortés, el jefe del proyecto lo mandara a tomar viento fresco, el hombre se marchó por donde vino, cabizbajo. Realmente me dio mucha pena. Y también me vino a la cabeza una afirmación reciente de José María Carrascal -sí, aquel de las corbatas-: "En España nos creímos ricos sin serlo".
Para no terminar con este mal regusto, un toque de humor al paro con el mito Paco Gandía. Efectivamente, los mitos nunca mueren.
sábado, 13 de febrero de 2010
Algunos libros recomendados, y otros que no
Con el tiempo que hace este fin de semana, Eugenio no se va a alejar mucho del brasero. Como quizá alguno de sus seguidores tampoco lo haga, va a recomendaros un par de libros entretenidos y a sugeriros que no os decidáis por otros.
La primera recomendación es El hombre que esculpió a Dios, de Fernando Carrasco. Un libro para cualquier momento del año, pero muy a propósito para la Cuaresma que está al caer. Es una novela ambientada en Sevilla, en la que transcurren dos tramas paralelas. La primera en el Barroco sevillano, mientras Juan de Mesa esculpe al Señor de Sevilla. La segunda, en la actualidad; con un gran misterio sobre la obra de Juan de Mesa (Montserrat, Amor, Gran Poder...), unos extraños asesinatos y una restauradora del IAPH como protagonista. La acción es muy rápida desde el principio, las páginas no se leen, se devoran. Las descripciones son precisas, a la vez que ligeras, con muchos guiños que el sevillano fácilmente reconocerá. En ningún momento el libro se hace pesado y consigue plenamente lo que busca: entretener, y dar un pellizquito a los que algo le guste la Semana Santa.
Para que no tachen a Eugenio de sevillanito, no recomienda en absoluto La piel del tambor, de Pérez Reverte. Horroroso libro, también ambientado en Sevilla, pero que hace uso de todos los tópicos. Las descripciones de la ciudad contienen más errores que aciertos, son pesadas y sólo buscan el adorno superfluo del afamado autor. El final es de chiste, pero de los malos.
Por contra, muy recomendable es Los asesinatos de Manhattan, de Preston y Child. Por el título queda bastante claro de qué va y dónde está ambientado. Desde la primera escena mantiene un nivel máximo de intriga y tensión. Está dividido en pequeños capítulos de no más de 5-6 páginas que siempre invitan a leer el siguiente, sin parar hasta llegar al final. Además, a aquellos que hayan tenido la suerte de visitar Nueva York, les resultará fácil reconocer lugares por los que pasearon...
Pero no os veáis tentados a decidiros por Next, de Michael Crichton. A pesar de que Crichton tiene otros títulos muy recomendables como Rescate en el Tiempo, Next es una mezcla de muchas historias paralelas en relación con la investigación genética y la sucia comercialización de sus resultados. Al libro le falta columna vertebral, y son tantas las historias que se entrelazan que se tiene la constante sensación de estar perdido y no saber a dónde va la trama. Si es que va a algún sitio.
Y como no sólo de leer vive el hombre (y menos en España), para terminar, nada mejor que irse preparando para el siguiente episodio de Lost, con una espeluznate mirada furtiva...
La primera recomendación es El hombre que esculpió a Dios, de Fernando Carrasco. Un libro para cualquier momento del año, pero muy a propósito para la Cuaresma que está al caer. Es una novela ambientada en Sevilla, en la que transcurren dos tramas paralelas. La primera en el Barroco sevillano, mientras Juan de Mesa esculpe al Señor de Sevilla. La segunda, en la actualidad; con un gran misterio sobre la obra de Juan de Mesa (Montserrat, Amor, Gran Poder...), unos extraños asesinatos y una restauradora del IAPH como protagonista. La acción es muy rápida desde el principio, las páginas no se leen, se devoran. Las descripciones son precisas, a la vez que ligeras, con muchos guiños que el sevillano fácilmente reconocerá. En ningún momento el libro se hace pesado y consigue plenamente lo que busca: entretener, y dar un pellizquito a los que algo le guste la Semana Santa.
Para que no tachen a Eugenio de sevillanito, no recomienda en absoluto La piel del tambor, de Pérez Reverte. Horroroso libro, también ambientado en Sevilla, pero que hace uso de todos los tópicos. Las descripciones de la ciudad contienen más errores que aciertos, son pesadas y sólo buscan el adorno superfluo del afamado autor. El final es de chiste, pero de los malos.
Por contra, muy recomendable es Los asesinatos de Manhattan, de Preston y Child. Por el título queda bastante claro de qué va y dónde está ambientado. Desde la primera escena mantiene un nivel máximo de intriga y tensión. Está dividido en pequeños capítulos de no más de 5-6 páginas que siempre invitan a leer el siguiente, sin parar hasta llegar al final. Además, a aquellos que hayan tenido la suerte de visitar Nueva York, les resultará fácil reconocer lugares por los que pasearon...
Pero no os veáis tentados a decidiros por Next, de Michael Crichton. A pesar de que Crichton tiene otros títulos muy recomendables como Rescate en el Tiempo, Next es una mezcla de muchas historias paralelas en relación con la investigación genética y la sucia comercialización de sus resultados. Al libro le falta columna vertebral, y son tantas las historias que se entrelazan que se tiene la constante sensación de estar perdido y no saber a dónde va la trama. Si es que va a algún sitio.
Y como no sólo de leer vive el hombre (y menos en España), para terminar, nada mejor que irse preparando para el siguiente episodio de Lost, con una espeluznate mirada furtiva...
domingo, 7 de febrero de 2010
Lost, Perdidos
Acabo de terminar de ver con Eugenio los dos primeros capítulos de la última temporada de Lost. Siendo nosotros poco amigos de seguir series, y menos de ciencia-ficción, hace unos cuantos años que nos acabamos enganchando, siguiendo alguna cercana sugerencia.
La primera temporada la vimos intermitentemente en la Primera, con unos horarios raros y cambiantes. A duras penas, nos convenció. Los 24 capítulos de la segunda temporada los engullimos en un sólo fin de semana. En ese momento, Eugenio y yo estábamos al día; esperando que empezase la tercera temporada.
Desde entonces en adelante, la situación quedó establecida: en la oficina tenemos un camello que nos pasa los episodios al día siguiente del estreno en USA, los vemos con verdadero ansia, después entramos en la Lostpedia para repasar el capítulo y descubrir cosas en las que no hemos reparado; yo le cuento a Eugenio las teorías que afloran en los desayunos del trabajo, paladeamos esas frases míticas en inglés e incluso el camello me regaló una camiseta de la Dharma Iniative...sí, al que escribe. Insólito.
Pues aquí el de la camiseta y su gato, después de ver los dos primeros capítulos de la temporada final, se reafirman en lo que dijeron al ver el último de la temporada anterior: porque sólo queda una temporada, que si no abandonamos.
Es cierto que sigue conservando la tremenda intriga que en su día nos enganchó; pero con tanto alargue, rizado del rizo y tirabuzones que brotan de tirabuzones ya tirabuzoneados, lo están estropeando. Poderoso caballero es don dinero, Lost ha caído enfermo como en su día cayó Médico de Familia o Los Serrano. Venga todos esos frikis con las manos a la cabeza. Aquí Eugenio y yo no nos creemos ni borrachos que el guión de la serie estuviera escrito desde el principio.
Veremos esta temporada confiando en que sea la última, a ver en qué queda. Lost, Perdidos.
La primera temporada la vimos intermitentemente en la Primera, con unos horarios raros y cambiantes. A duras penas, nos convenció. Los 24 capítulos de la segunda temporada los engullimos en un sólo fin de semana. En ese momento, Eugenio y yo estábamos al día; esperando que empezase la tercera temporada.
Desde entonces en adelante, la situación quedó establecida: en la oficina tenemos un camello que nos pasa los episodios al día siguiente del estreno en USA, los vemos con verdadero ansia, después entramos en la Lostpedia para repasar el capítulo y descubrir cosas en las que no hemos reparado; yo le cuento a Eugenio las teorías que afloran en los desayunos del trabajo, paladeamos esas frases míticas en inglés e incluso el camello me regaló una camiseta de la Dharma Iniative...sí, al que escribe. Insólito.
Pues aquí el de la camiseta y su gato, después de ver los dos primeros capítulos de la temporada final, se reafirman en lo que dijeron al ver el último de la temporada anterior: porque sólo queda una temporada, que si no abandonamos.
Es cierto que sigue conservando la tremenda intriga que en su día nos enganchó; pero con tanto alargue, rizado del rizo y tirabuzones que brotan de tirabuzones ya tirabuzoneados, lo están estropeando. Poderoso caballero es don dinero, Lost ha caído enfermo como en su día cayó Médico de Familia o Los Serrano. Venga todos esos frikis con las manos a la cabeza. Aquí Eugenio y yo no nos creemos ni borrachos que el guión de la serie estuviera escrito desde el principio.
Veremos esta temporada confiando en que sea la última, a ver en qué queda. Lost, Perdidos.
sábado, 30 de enero de 2010
Lo nuevo de Miguel Bosé
Eugenio quiere presentaros lo nuevo de Miguel Bosé. El sábado pasado empezó a sonar en la radio el primer single "Estuve a punto de", el videoclip está grabado y podrá verse pronto. El 9 de Marzo sale a la venta el disco, de título "Cardio".
No deja de ser curioso el caso de Eugenio. Le encanta la música clásica como compañera de sus interminables siestas. Pero, igualmente, sigue la figura y carrera artística de Miguel Bosé con inusitado interés. Disfruta de su música y su incomparable carisma, espectáculo y dominio del escenario en sus giras. Los felinos no entienden de fidelidad, y él se considera fiel seguidor de Bosé. Curioso.
Eugenio, gato casero, castrado, mimado, glotón y caprichoso, pero que en todas y cada una de sus acciones demuestra estar muy por encima intelectualmente de cualquier ser humano. Así que habrá que hacerle caso y escuchar lo nuevo de Miguel Bosé...
Suave, Sereno, Eugenio.
No deja de ser curioso el caso de Eugenio. Le encanta la música clásica como compañera de sus interminables siestas. Pero, igualmente, sigue la figura y carrera artística de Miguel Bosé con inusitado interés. Disfruta de su música y su incomparable carisma, espectáculo y dominio del escenario en sus giras. Los felinos no entienden de fidelidad, y él se considera fiel seguidor de Bosé. Curioso.
Eugenio, gato casero, castrado, mimado, glotón y caprichoso, pero que en todas y cada una de sus acciones demuestra estar muy por encima intelectualmente de cualquier ser humano. Así que habrá que hacerle caso y escuchar lo nuevo de Miguel Bosé...
Suave, Sereno, Eugenio.
domingo, 24 de enero de 2010
Más derechos para el NiNi
NiNi, denominación de La Sexta a la generación que Ni estudia, Ni trabaja. Ellos constituyen el grueso de la población en cuyas manos estará el desarrollo económico, cultural y social del pais. El NiNi goza de multitud de derechos, pero no asume, ni se le exige, ninguna responsabilidad.
Siendo esto así, Eugenio me sugiere que es obligación de las familias, instituciones y políticos hacer todo lo posible por reconducir la situación. Y para hacerlo, cree firmemente que la mano derecha tiene que ser uno de los pilares de las medidas.
Pues el otro día al leerle una noticia salío corriendo y se metió debajo de una cama, absolutamente acongojado. Lejos de las ideas de Eugenio, los NiNis van a encontrar en la Universidad de Sevilla un refugio de más derechos y menos obligaciones. La Universidad de Sevilla ha decidido que si se descubre a un NiNi copiando en un examen, se le dejará que lo termine y será una comisión la que decida si realmente ha copiado, y cuál será el "castigo" en ese caso.
Esto estaría muy bien en una Universidad en la que los alumnos destacasen por su honradez, esfuerzo, ambición, integridad, respeto al profesorado y, por tanto, que alguien copiara en un examen fuera algo excepcional. Pero resulta que es todo lo contrario. Precisamente uno de los aspectos más críticos hoy día es el del respeto al profesor; totalmente perdido gracias a los derechos del NiNi. Merced a la medida de los magnos rectores de la Universidad, la situación se va a agravar aún más, si cabe.
Eugenio me dice que cada vez entiende menos lo que pasa ahí fuera. ¿No tenemos otra cosa que hacer que pasarnos el día tirando piedras contra nuestra propia sociedad? ¿Nos hemos vuelto definitivamente todos locos?
Siendo esto así, Eugenio me sugiere que es obligación de las familias, instituciones y políticos hacer todo lo posible por reconducir la situación. Y para hacerlo, cree firmemente que la mano derecha tiene que ser uno de los pilares de las medidas.
Pues el otro día al leerle una noticia salío corriendo y se metió debajo de una cama, absolutamente acongojado. Lejos de las ideas de Eugenio, los NiNis van a encontrar en la Universidad de Sevilla un refugio de más derechos y menos obligaciones. La Universidad de Sevilla ha decidido que si se descubre a un NiNi copiando en un examen, se le dejará que lo termine y será una comisión la que decida si realmente ha copiado, y cuál será el "castigo" en ese caso.
Esto estaría muy bien en una Universidad en la que los alumnos destacasen por su honradez, esfuerzo, ambición, integridad, respeto al profesorado y, por tanto, que alguien copiara en un examen fuera algo excepcional. Pero resulta que es todo lo contrario. Precisamente uno de los aspectos más críticos hoy día es el del respeto al profesor; totalmente perdido gracias a los derechos del NiNi. Merced a la medida de los magnos rectores de la Universidad, la situación se va a agravar aún más, si cabe.
Eugenio me dice que cada vez entiende menos lo que pasa ahí fuera. ¿No tenemos otra cosa que hacer que pasarnos el día tirando piedras contra nuestra propia sociedad? ¿Nos hemos vuelto definitivamente todos locos?
viernes, 15 de enero de 2010
Pesadilla 1485
Podría ser el título de una película de serie B, o del mismísimo Alfred Hitchcock. Pero nada más lejos de la ficción. Se trata de un arma de acoso masivo a más de la mitad de la población; la que tiene un móvil que no es de la compañía lanzamisiles 1485.
1485 te llama cuando estás en la oficina, en casa viendo las noticias, en el cine, andando por la calle, en la ducha, en un parking solo...a todas horas, en definitiva. Los ataques son en oleadas. Hay días de bombardeo indiscriminado. Cuando crees que ha cesado por fin, al poco tiempo el tiroteo vuelve a la carga con más virulencia. Si les cuelgas, el efecto es el de rociar con agua a los gremlins: las llamadas se multiplican.
Hay informaciones acerca de que grupos terroristas islámicos están analizando la posibilidad de usar 1485 para crear el pánico en Occidente. Varios dirigentes de la compañía propietaria de los cañones 1485 podrían estar colaborando con los pakistaníes. El otro día desalojaron Barajas al recibirse una cascada de llamadas 1485 en los móviles personales de los controladores de la torre de control.
Mientras el mundo vive bajo la amenaza politónica de 1485, Eugenio sólo sabe que sus 16 horas de sueño diarias han bajado de calidad. Sueña con 1485. No sabe si mi móvil suena en su cabeza o en la realidad. Ha llegado a suplicarme que me cambie de operadora, que sucumba al acoso. ¿Hasta cuándo podremos aguantar? ¿estamos sólos? ¿la todopoderosa Facua está a nuestro lado en la numantina defensa frente a 1485?
1485 te llama cuando estás en la oficina, en casa viendo las noticias, en el cine, andando por la calle, en la ducha, en un parking solo...a todas horas, en definitiva. Los ataques son en oleadas. Hay días de bombardeo indiscriminado. Cuando crees que ha cesado por fin, al poco tiempo el tiroteo vuelve a la carga con más virulencia. Si les cuelgas, el efecto es el de rociar con agua a los gremlins: las llamadas se multiplican.
Hay informaciones acerca de que grupos terroristas islámicos están analizando la posibilidad de usar 1485 para crear el pánico en Occidente. Varios dirigentes de la compañía propietaria de los cañones 1485 podrían estar colaborando con los pakistaníes. El otro día desalojaron Barajas al recibirse una cascada de llamadas 1485 en los móviles personales de los controladores de la torre de control.
Mientras el mundo vive bajo la amenaza politónica de 1485, Eugenio sólo sabe que sus 16 horas de sueño diarias han bajado de calidad. Sueña con 1485. No sabe si mi móvil suena en su cabeza o en la realidad. Ha llegado a suplicarme que me cambie de operadora, que sucumba al acoso. ¿Hasta cuándo podremos aguantar? ¿estamos sólos? ¿la todopoderosa Facua está a nuestro lado en la numantina defensa frente a 1485?
viernes, 8 de enero de 2010
Ya se fueron los Reyes Magos
Y Eugenio asomado por la ventana, afinando la vista, ni los ve ya de lejos. Se gira y me mira con algo de pena porque la Navidad se acabó. Ha pasado tan rápido y tan feliz con su glotonería, que ni se ha dado cuenta. Bueno, excepto por unos gramos de más que ha acumulado en su barriguita de pelo blanco, apoyada en el suelo entre dos patas que tiene que abrir ligeramente para liberarla.
¿Y ahora qué viene? Antes de Navidad estábamos todos esperando que llegara con ganas y más o menos ilusión, según el sujeto. Y antes de ese particular adviento de cada uno, el famoso puente. Pero ahora que ya todo eso pasó y se disfrutó, ¿qué hito, momento, celebración o fecha es la que esperáis? Me lo pregunta Eugenio.
¿Y tú, Eugenio? Él lleva una vida medianamente monótona, de costumbres que va adaptando a la época del año. Se queda pensando, mirando al infinito (hay a quien le da miedo ver a un gato mirando fijamente a la nada), se rasca la oreja derecha cerrando el párpado; y me dice que lo siguiente que espera es la primera mañana en que la primavera entre por la ventana.
Al final, amo y bestia, sin saber quién es quién, acaban teniendo gustos parecidos. El otro lo que espera es su año nuevo, el primer día que huela a azahar en la ciudad de las personas (en bicicleta). Antes de eso, por cierto, se deberá haber firmado la separación de cohabitación con Eugenio, a través de escrituras.
¿Y tú, lector de Eugenio, qué es lo siguiente que esperas con ilusión que llegue?
¿Y ahora qué viene? Antes de Navidad estábamos todos esperando que llegara con ganas y más o menos ilusión, según el sujeto. Y antes de ese particular adviento de cada uno, el famoso puente. Pero ahora que ya todo eso pasó y se disfrutó, ¿qué hito, momento, celebración o fecha es la que esperáis? Me lo pregunta Eugenio.
¿Y tú, Eugenio? Él lleva una vida medianamente monótona, de costumbres que va adaptando a la época del año. Se queda pensando, mirando al infinito (hay a quien le da miedo ver a un gato mirando fijamente a la nada), se rasca la oreja derecha cerrando el párpado; y me dice que lo siguiente que espera es la primera mañana en que la primavera entre por la ventana.
Al final, amo y bestia, sin saber quién es quién, acaban teniendo gustos parecidos. El otro lo que espera es su año nuevo, el primer día que huela a azahar en la ciudad de las personas (en bicicleta). Antes de eso, por cierto, se deberá haber firmado la separación de cohabitación con Eugenio, a través de escrituras.
¿Y tú, lector de Eugenio, qué es lo siguiente que esperas con ilusión que llegue?
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